...

I will fear the night again,

I hope Iʼm not my only friend.

— Джош, я же знаю, что это ты. Тишина. — Джош, это не смешно. Скрип двери. Снова тишина. — Чувак?! — Ты что-то сказал, милый? — Дженна заглянула в комнату.- Ты будешь ужинать? — Что? А…нет, чуть позже. Тайлер вновь взял в руку карандаш. Он собирался закончить текст сегодня. И с чего он взял, что это Джош? Здесь его не может быть. *** — Как думаешь, Джен, Джошу бы понравилось? — Откуда мне знать, понравилась бы ТВОЯ стряпня ТВОЕМУ лучшему другу? — А, ну да… — С тобой всё нормально? Ты не хочешь поговорить? — Я…Нет… Я пойду. Надо закончить, вчера не успел. *** Тайлер думал над этим уже третий день, а мысли всё не шли в голову. В сознании словно смешались все песни, слова, воспоминания. Но он ДОЛЖЕН написать. Для него это работа всей жизни, и неважно, что это не так. Карандаш недостаточно наточен. Бумага плохая. Слишком темно. Слишком жарко. Руки вспотели. Всего слишком много и одновременно ничего не хватает. Не хватает того самого, что даёт ему сосредоточение и раскладывает мысли по папкам. Что поможет отвлечься и заставит накинуть капюшон и раскрасить стены соседа граффити. *** Ладно, он снова не может заснуть. И хуже всего то, что в голове не просто сборище мыслей, как обычно, их просто совсем нет. В доме тишина. За окном сыплет снег. И тоже тишина. И в голове тишина. Всё расплывается перед глазами. Наконец, парень засыпает. *** — Что происходит? Где я? Незнакомая комната, незнакомые люди, метрах в двух от него стоит Дженна, но такая же совсем незнакомая. Мимо промелькнула тень. Это… Нет, не может быть. Или может? — Джош? Ты правда здесь? — Ну и где я ещё должен быть, чувак? — Я думал… Я думал, что больше никогда тебя не увижу… — Я не понимаю тебя, Тайлер. — …После всего того, что случилось. — О чём ты говоришь? — Джош? -… — Джош?! *** И снова дома. В той же комнате. Неужели, это был только сон? *** — Я больше не могу так. Решается. Рвёт пополам лист с незаконченным текстом. Комкает, кидает в окно. — Пусть никто никогда не узнает, что я не смог. Хватает ручку. Вырывает новый лист. Как может, описывает на нём все мысли в голове. Выбегает. Накидывает куртку. Словно летит к двери. — Милый, ты куда? Всё же начнётся ещё через несколько часов. — Я прогуляюсь. Спи. Встретимся там. В машину. Кажется, он никогда не ездил на такой скорости. Но теперь ему плевать. Приехал. Забегает в громадное блестящее здание. — Я так люблю тебя. Заходит в зал. — Как ты посмел оставить меня одного? Подбегает к столу. Приподнимает крышку гроба. — Я не отпущу тебя одного. Хватает руку Джоша. Кладёт в неё грёбаный пистолет. — Я люблю тебя, Джошуа Уильям Дан. И только тебе разрешено уничтожить меня. Чуть сжимает пальцы Джоша… *** Вместо речи для похорон на столе Джозефа найдут предсмертную записку. Лишь с одной просьбой. Похоронить его в один день, в одной могиле с тем, кого он любил больше всей жизни.