Сара.

Уходящий день осыпался старой штукатуркой с потолка, проводя некоторую параллель с песочными часами, отсчитывая последние секунды до полуночи. — Был ли день? — задавалась вопросом Сара. — Была ли я? Луна медленно катилась по ярко-синему небу ночи, улыбаясь девушке. Сигаретный дым заворачивался в вихри, извивался, подражая живому существу, хотя было не ясно как он узнал, что нужно делать, и каким образом именно ему извиваться. Тени сумрачных деревьев беспрестанно перешептывались, рассказывая о переплетениях нитей судьбы. Девушка вслушивалась в тихие закорючки слов, пытаясь зацепить их одно за другое, и даже могла разобрать отдельные фразы. Но хитрые растения, прознали о прослушке и замолчали. В тишине можно было разобрать быстрое сердцебиение кота, что развалился под ногами хозяйки. Луна продолжала хитро улыбаться Саре. Маленький таракан медленно бежал по полке среди книг, оставляя за собой след маленьких лапок. Он не задавался вопросом «Был ли день?» И даже не представлял, что можно вообще задавать вопросы по типу «Был ли я?», так как он не понимал понятия слова «Я» и даже не догадывался о существовании себя, и тем более дня. Он просто шел наугад в поисках еды. Сара подумала в свете луны «Может стать тараканом?» По полу бежал еще один таракан, медленно шевеля усами. Теперь не существовала дня. Теперь не существовало «Я». И даже не существовало осыпавшейся штукатурки. Во всяком случае для нее.