Гостья

Я скучаю. Просто два слова. Я. Скучаю. А в них столько воспоминаний... Тоска по тебе заходит ко мне ежедневно, садится на край кровати и рассказывает мне о нашем с тобой прошлом. -Милая, помнишь вашу первую встречу? Мурашки по коже... А в нос ударил запах прохладного июля, легкого дождика и твоих волос. -Первый поцелуй, он был таким... Слеза... Первая, вторая. Он был неповторимым, нежным и неуклюже-детским. Облизываю губы, они солоноватые. -Перестань! Но кричать бесполезно. Она уже чувствует себя хозяйкой. Деловито расхаживает по комнате, смотрит в окно и продолжает нашептывать: -Вспомни восьмой столик в кафе. Вспомни его холодные руки и горящие глаза. Восьмерка - это ваша бесконечность? Ты одна! - заливается скрежещущим смехом. ТЫ. ОДНА. Слова смешиваются в голове в бешеный круговорот. Кусаю губы, всхлипываю. Какая я слабая, Господи, какая я слабая. -Вспоминаю момент, когда он впервые сказал, что любит меня. "Я тебя люблю"... А глаза быстро-быстро бегали по моему лицу и искали что-то в глазах. Мой большой ребенок. Надеюсь, сейчас у него все хорошо, мысленно желаю ему счастья. Вспоминаю его объятия и нежные прикосновения, которые обжигали мою кожу и электрическими разрядами отдавались в кончиках пальцев. Малейшая близость с ним сводила с ума. И осознание того, что больше нас нет, убивает. Поднимаю голову на Тоску, она плачет. Такое возможно? -Скажи, а ты приходишь и к нему тоже? -Нет.