Маска

Кожа мягкая и как будто бы теплая, а металл холодный. Кожа черная, в мелких незаметных потертостях. Она не новая, но это едва ли заметно. А шипы блестящие и в них отражается солнце. Проклятое калифорнийское солнце… И он тут же одергивает себя, ведь сам выбрал именно это место. Зачем? Как и на многие вопросы, на этот у него тоже нет ответа. Маркус рядом увлеченно вещает про дружбу и про то, что они друг для друга на все готовы. Вот даже маску вернул жизнью рискуя… И ему совершенно невдомек, насколько эта мягкая кожа, пронизанная шипами и тончайшими проводами, на самом деле осточертела. И как бы хотелось от нее избавиться, да вот только он уже не помнит как. Впрочем, и Маркус ждет вовсе не этого. Это было почти физически больно, когда те упыри в костюмах сорвали ее. Заносчивый хлыщ ни в чем не ошибся. Когда живешь в постоянной ненависти, так легко забыть, кто же ты на самом деле. И тогда маска становится лицом, светодиодные смайлы – чувствами, а слова, обработанные синтезатором, – мыслями. Но не этого ли он и добивался? Он уже не помнит, когда именно это началось. Но зато точно знает, с чего. Со старой глупой комедии, где маска превращала неудачника в героя. Это показалось столь простым и логичным решением, что он не сомневался и секунды. Наверное, он просто не досмотрел до того момента, где говорилось, что маска превращает еще и в раба. На Маркуса можно смотреть сколько угодно. Он хороший друг и даже, возможно, понял бы, если бы вообще его мысли повернули в нужном направлении. Но все они, – и Маркус, каждый день играющий со смертью, и Ситара, оставляющая частичку своей души в ярких аляповатых граффити, и Гораций, разрывающийся между жизнью хорошего мальчика и подпольной борьбой за свободу, и даже Джош, вовсе не сознающий, что творится вокруг него, – все они даже не задумываются о том, что чокнутый техногик в маске может хотеть чего-то другого. Стать кем-то другим. Или стать собой? Маска в ладони отчего кажется невероятно тяжелой. Глупости. Он сам ее сделал и знает каждую спайку, каждый контакт, каждый диод. Она – его идеальное продолжение. Она – все, что ему нужно. От осознания сводит скулы, и на мгновение он почти задыхается как при приступе астмы, а потом резко прижимает маску к лицу. Спустя секунду тихо щелкают фиксаторы, а затем на кожу прохладой ложатся присоски датчиков. Вот и все. Есть контакт. Маркус судя по всему считает, что его дружеский долг исполнен. Никто не против. Они расходятся в разные стороны. Город сквозь электронное табло выглядит как в какой-то компьютерной игре. Ничего интересного. Размазанные текстуры. Тупые неписи. Бесконечный трафик. Дополненная реальность дорисовывает неоновый пунктир до точки назначения прямо поверх асфальта. Это всего лишь игра, из которой он давно вырос, но так и не смог найти выход. В закрытом на все замки гараже нет никого, кроме размалеванного красками Ситары робота. Вполне подходящая компания. А еще в дальнем ящике рабочего стола лежит пакет с забористой дурью. На крайний случай. И руки даже почти не дрожат, собирая все необходимое. Важно лишь не переборщить, пусть даже искушение как никогда велико. А как только отрава ртутью растекается по вене, даже это уже перестает иметь значение. Х Х C:\>shutdown /m \\wrench /r /t 0 ~ ^