Его Маргарита.

Такие не во вкусе Андрея Лобашёва. Тощая, высокая, постоянно в потёртых джинсах, рубашках и растянутых кофтах. И да, короткие рыжие волосы. Андрей не переносит рыжеволосых после Бежински. Вообще. Абсолютно. Но именно от неё он не может отвести глаз на репетиции. У неё ловкие пальцы, хрипловатый голос (наверное, от сигарет) и ореховые глаза, спрятанные за линзами очков. На её губах никогда не играет улыбка. Только натянутая, словно бы обязательство перед остальными. Она строга и закрыта, а в карих вишнях застыла печать грусти. Но именно от неё он не может отвести глаз. Она совсем молода, но язык не поднимается назвать её девушкой. Женщина. Слишком тяжёл и мудр её взгляд, слишком быстры мысли. Андрей разговаривал с ней наедине. Ну, точнее, пытался. Она замкнута, не подпускает к себе никого. Забилась в замок, окружённый терновыми кустами и сидит, не нуждаясь в людях и принцах. Но именно от неё он не может оторвать глаз. Она странная. Что-то постоянно рисует в блокноте, что-то пишет, но не показывает остальным. Отдалённая. Одинокая. У Андрея одна ассоциация — Маргарита. Да, Маргарита, иначе не скажешь. Он мечтает быть её Мастером. Он желает встретить её на улицах Москвы и услышать вопрос: «Нравятся ли Вам мои цветы?» Она поднимает глаза. Мы можем начать? — она снова устало отводит взгляд. Да. — подсознательно отвечает он, надевая наушники. Быстрый кивок и она начинает играть, запуская метроном. Андрей любил смотреть на неё во время игры, ощупывать лицо своей Маргариты взглядом. Только тогда на нём проявлялись эмоции. На грани экстаза и эйфории. На грани… Около глаз проявились мимические морщинки, словно она часто улыбается. На лице ни грамма косметики, ну или он просто этого не видит. Губы поджаты. Волосы рассыпались по бледному лицу. Да, именно от неё он не может отвести взгляд. Она — его Маргарита. А он мечтает стать её Мастером.