Опилки

Жизнь уже ее проходит на портрете. Она давно уж умерла. Была богата: дева в золотой карете, Но пуста была ее душа. Она искала в этом мире светлых чувств, Но было это тщетно В ее мире...И вот случилось: Хруст. Трещина в стекле заметна, За коим спрятали порыв души свободный И волю девичью ее. Она бежала из идеала, что был томным. Слезы капали с нее. На мосту, где жизнь ее теперь решалась, К ней мужчина подошел. Он сказал: " Грустны вы малость". В кармане он платок нашел. "Вы не плачьте, дама, и не грустите... Вам так больно..." Сжался он при ее усталом виде. Ему тоже стало вдруг невольно... "Пойдемте, вы так сейчас красивы, Я будто окрылен, Грех не нарисовать вас мне было бы, Может я уже и вас влюблен..." Она в смущении кивнула и присела на скамью, Сердце бешено стучало От слова этого прекрасного "люблю", И тело в дрожи замирало. Глаза вдруг встретились с его глазами. Почему же так? Мы не замечаем, как других спасаем сами. Странный этот факт. А художник тот портрет нарисовал, В ее глаза влюбился, А рисунок он тогда ей не отдал, О встрече с ней договорился. Свет новых чувств прокрался в сердце Девичье ее. Спустя 126 открытий в кофейне дверцы Она отдала его. Спустя всего лишь год свадебку сыграли. Душа теперь ее не та. Чувства их никогда с тех пор не утихали. Но и на портрете уж не та. Там осталась девушка в момент, когда менялась Из раба в властителя своей судьбы, Когда душа ее навек живою сталась, Где в счастье глаза ее устремлены. *** И каждый раз он вспоминал глаза ее, Будто вновь карандашом их рисовал. Любовь переполняла заново его, Он жизнь как будто с ней еще...так и доживал.