Безответно

Ему вчера сказали, что некромаги не умеют любить. Первым порывом было наоратьдоказатьнаказать. Впрочем, он обычно так и делал. Но нет, остановился. Задумался. Ушел, заперся в комнате, достал бутылку вискаря и задумался. Глеб сидел на подоконнике и смотрел в синеющую даль невидящим взглядом. Вспоминал как недавно, в той самой дали, он опять дал выход эмоциям, накричав на Таню. Поссорились. Разлетелись. Больше не виделись, а так хотелось, черт возьми. Хотелось увидеть ее чуть насмешливый взгляд, непослушные рыжие волосы, почуствовать ее аромат - аромат яблок, дождя, полетов и неба. Услышать такое привычное «Глеб» и обнять, уткнувшись носом в макушку. А потом целовать, целовать, целовать - до упомрачения, до потери сознания, до потери самого себя. Выпивать ее до дна, заполняя собой... Невозможно, безответно влюбляясь вновь и вновь. Отдавая всю душу, забывая себя. «Я буду помнить кто ты, даже если остальные о тебе позабудут.» Она обещала. Она знает что нужно некромагу, которого весь мир клялся стереть в пыль. А он верил. Наивно, как ребенок. Потому что не поверить ей казалось чем-то кощунственным, преступным. Невозможным. Они вместе строили песчаные замки, но их уносили волны. Они клялись быть вместе, но жизнь не давала им даже этой возможности. Они кричали о любви, но равнодушный ветер лишь уносил их слова. В никуда. Говорят, что мосты сгорают дотла. Но их мост будет гореть вечно. — Вы все еще уверены, что некромаги не умеют любить?