Я дойду...

Холодно. Просторное поле плотно покрыто густым туманом. В воздухе витает запах пороха вместе с запахами кожи и железа. Издалека на поле долетают звуки кипящего боя. Однако поле боя далеко, сюда долетают лишь жалкие крохи тех запахов и звуков что царят там. Если прислушаться то можно услышать ружейные залпы, лязг оружия, ржание коней и крики. Крики тысяч людей что сцепились на том поле как бешеные псы, что похватали друг-друга за глотки и в неистовом природной ярости своей пытаются первыми перекусить, вырвать плоть своего врага. Вместе с звуками войны, спиной к развернувшейся битве шел человек. Это был худощавый юноша, которому на первый взгляд вы бы от силы дали бы лет так 17, не более. Волосы юноши, соломенные русые, были в полном беспорядке и иногда развевались под легкими порывами холодного ветра. Юноша был одет в солдатский мундир синего цвета, белые штаны, которые были покрыты грязью и кровью, а также башмаки и гетры черных цветов. Через плечом была перекинута перевязь с барабаном, на боку с специальном чехле покоились барабанные палочки, а рядом с ними висели ножны с небольшой пехотной полусаблей. Походка юного солдата была словно у пьяного. Он шел шатаясь, часто спотыкался и с трудом переставлял свою худые ноги. Его лицо было бледным, как у покойника, руки безвольно свисали вдоль туловища. Лишь в глаза еще горели искорки человеческого упорства. Если бы мы могли на миг заглянуть этому юному барабанщику в глаза, мы б с стопроцентной уверенностью смогли бы прочитать там следующие слова: "Дойти! Дойти во что бы то ни стало!". Было видно что юноша на пределе своих сил. Но что-то толкало его идти вперед. Рука юноши коснулась ткани мундира возле своего сердца. - Скоро. Скоро я донесу тебя. Ты будешь спасен. - Шепчет солдат. Его губы складываются в подобие легкой улыбки. Некоторое время он продолжает идти молча, однако неожиданно его лицо озаряется торжественным светом, а в глазах вспыхивает огонь. - Я Франсуа Жейон, барабанщик 3-го полка линейной пехоты донесу тебя! - С жаром кричит юноша. Эхо его торжествующего крика разлетается по туманным окрестностям. Солнце уже заходило за горизонт, отступая с небесного поля и уступая свои позиции Луне. Юный солдат продолжал идти, с трудом переставляя ноги. Руки также безвольно свисали вдоль его худого туловища. Он уже видел огоньки лагеря. Слышал ржание лошадей, отрывистые команды караульных офицеров. Из его глаз полились слезы. - Я дошел... Я дошел! - Солдат закричал словно умалишенный, поднял свои руки к темнеющему небу, сжав при этом кулаки. Его ноги подкосились и он рухнул на колени. Крик ликования перемешивался с рыданиями. Юный Франсуа почувствовал как несколько пар рук поднимают его с земли, обыскивают, ощупывают. Он слышал отголоски строгого голоса, который задавал ему вопросы. - Я дошел! Дошел! - Только и твердил он, доставая из под мундира сложенное в несколько раз полотно флага и протягивая его вперед, держа его дрожащими руками.