Оголённые провода

      Неужели мы такие моральные уроды?       Мягкая поступь ночи. Томный шёпот сумерек. Мёртвый холодный ветер. Застывшие в паре метров капли воды, готовые прожечь, коснуться, вобрать в себя.       Задрать голову и оглушительно засмеяться от того вечно переполняющего чувства, смешанного чувства, на самом деле. А может, и не оглушительно, кто знает. В тот же момент переполняет горечь, выступающая на языке, ярко ощутимая, словно желчь.       Но долгожданный поток воды никак не обрушивается, он явно издевается, ведь так хочется почувствовать хоть что-то. Почувствовать хоть что-то? Весьма иронично. Ведь чувствуешь, чувствуешь так, что голос бы сорвать, а потом понять, что нет ничего, пусто. Глупое (?) сознание шепчет, что ты не пустой, что ты не один, что ты единственный такой, что, чёрт возьми, с тобой никто не сравнится: эгоизм так и плещет, желая дать понять, что никто тебе не чета, что тебе обязаны, чтобы прыгали вокруг тебя (желательно на одной ноге), чтобы дали почувствовать себя окончательно хозяином. Но в ту же секунду в голове происходит взрыв: ибо в своё оправдание всегда хочется что-то сказать, крикнуть в гробовой шум, навечно застывший вокруг, потому что возведение цитадели вокруг — труд, конечно, но этот труд, кажется, закончен, а блоки соединены друг с другом прочно-прочно, динамит их не возьмёт.       Признайся, запивать яд сего бытия и закуривать остатки своего собственного жития гораздо проще и интереснее, чем проснуться.       Проще, чем начать жить…       …жить так, как нравится другим.       Проще, чем подчиниться…       …потому что многое не вписывается в мораль и рамки…       Кто… кто-то так захотел, ему это подходило, а вероятнее, что управлять проще. Управлять тобой.       Но позволить это — роскошь, верно? И поэтому позволить нельзя. Бешено, до с ума схождения. Но чем всегда заканчивалось упорное сопротивление, если судить по истории? История, история, история, сухие факты, построение такое, какое должно быть. Но сказки слагают себя сами: сказка — ирония жизни. Чувствуешь этот смех на своём лице, словно удар в солнечное сплетение. Жизнь берёт тебя за руку лишь для того, чтобы в следующий миг толкнуть в очередную клоаку жизни — ей тоже интересно наблюдать.       И то же сопротивления, когда ты сидишь на краю выступа крыши и обещаешь, что спрыгнешь, потому что хочешь пощекотать нервы остальным, потому что так интереснее, потому что по жизни адреналинозависимый, да и, в конце концов, хочется.       Яркая мысль бьётся: не спрыгнешь.       Ошибаешься.       Спрыгнул. Давно спрыгнул и извечно летишь, приостанавливаясь или ускоряясь, а потом в оправдание этому в голове рождаются, по твоему мнению, умные мысли, которые хочется выплеснуть, чтобы слушали и кивали. Хотя нет. Всё гораздо прозаичнее. Просто человек в своём полёте — существо одинокое. Некто с некто сходится — значит, два одиночества? Хм, по идее, отрицательное на отрицательное даёт плюс. М-да, с какого боку тут математика? Да и физика, если говорить про ускорение.       Может, с того боку, что несмотря на всё сопротивление и высказывание себя — типа криков: «Я здесь, я существую», невольно смотришь по сторонам и ловишь себя на мысли, что тебе нравится это всё, что построено кем-то до тебя: кем-то таким умным, но безбожно глупым.       Жизнь слишком коротка, чтобы ей наслаждаться, не так ли? Новые и новые преграды на фоне суеты остальных, когда выдыхаешься из сил и задыхаешься, протягивая руку к шагающему мимо тебя. Вот здесь нет вариантов кроме того, как пнуть ногой или вцепиться в руку, смешивая ваши глобализмы и максимализмы, размешивая, топя друг в друге, приправляя серо-синим клочком тумана, куском нависшего неба и терпким запахом ветра.       Не слышишь смех со стороны, готовящий тебе больное, выбивающее дух и желание — ведь это сродни перебору между пальцев струн, мягкому завораживающему голосу и им, своим собственным, родным; ведь это всё, что есть — падение, ибо у тебя есть они, и тогда-то — именно тогда — весь мир расстилается у тебя под ногами, ластясь, горя яркими, такими близким огнями, что дают вдохновение на новый прыжок в свою жизнь…       …замечаешь, что цитадель штурмуют гипнотически зелёные вьюны, по пути оставляя распустившиеся пестреющие цветы, дурманящие запахом нового…       Ты их выдираешь или даёшь оплести свою жизнь?