На выгоревшем поле, под облаками пепла, за танками огромными, за стенами бетонными, лежал простой солдат. Пробита грудь широкая, разбита голова, в руках до крови вытертых лежит друг - автомат, он шепчет как - то слабенько: ― Прости, мой верный брат. Простой мальчишка росленький, простой, как поле ржи, с улыбкою веселою он молвит: ― Лишь служи. Война, как стужа ранняя, посевы унесла. И птицей перелётную ушёл простой солдат. Ему и в след рыдала родная мила мать, его и провожала степная благодать. Он будто солнцем сделанный, он будто бы герой. Но, жаль, лишь жизни ведано: он не придёт домой. На выгоревшем поле, на поле боевом, он погибал как мёртвый, а мыслил как живой. Он не прощался с Родиной, и не забыл он мать, он верил, что однажды придёт домой опять.
War.
27 мая 2017 г. в 09:58