Кто лучше — принц или поэт?

Кто лучше для принцессы? Принц или поэт? Храбрый принц способный помочь ей или простой поэт? Ведь эта принцесса... Она прекрасна. Грациозна. Обворожительна. Её вечный позитив, не угасающий боевой настрой и чистая радость просто восхищают. Одежда яркая, контрастная на фоне серых дней и уникальная. Её внешний вид - копия характера. Не девушка, а маленькое чудо. А тут он. Поэт. Серый, хмурый, безразличный. Смотрящий на всё отстранённо. Он сливается с осенним небом. Единственное что о нём можно сказать - серый дылда-пофигист на фоне серых пушистых облаков. Единственная красота - блондинистые волосы. На которых серая шапка. Ха-ха. Солнце и осеннее облако. Она - маленькое солнце. Он... гигантское облако. Они не совместимы. Его тень должна загораживает её улыбку. Но это не происходит. Нюша - так зовут принцессу - не теряет истинную себя за ним. Её позитив проскальзывает сквозь его пессимизм и нытьё. Она дополняет этого поэта. Бараш - поэт тот - считает, что он портит её своим окружением. Нытики не делают принцесс прекрасней. Даже если этот нытик пишет оды, в отличие от всяких принцев. Но принц же лучше. Все принцы, не смотря на отсутствие таланта, смелые, сильные и красивые. А он полная противоположность этому. Поэт, не верующий в себя и свои силы. Поэт, который мешает принцам добраться до принцессы своим негативом. И однажды Бараш решил перестать мешать ей в поиске. Не смотря на любовь, принципы. Он как стена. Высокая и загораживающая путь до улыбки принцессы, её глаз и её радости. А чтобы пройти через стену, нужно разбить сердце той стены. И лучше он сам это сделает. Зачем принцам лишний раз напрягаться? Ветер дул в лицо. Шарф на шее трепало, как флаг. Руки замёрзли, но всё же держали зонтик, защищающий от дождя. Ноги вязли в грязи, к подошве ботинок уже прилип тяжёлый слой грязи. Где-то далеко сверкнула молния, а после грянул гром. Мрачный пейзаж уже давил на нервы. - А знаешь, Бараш, всё же здорово, что дождик пошёл, - внезапно сказала Нюша. - Ну, да, мы оказались на улице когда он пошёл, но... красиво же, да? Так романтично... Он промолчал. Дождик его не интересовал. Какой ещё дождик, когда решается судьба? Бараш обдумывал свои слова, которые были важней дождичков. Потому что будущее всегда важней мимолётной красоты и, кхм, "рома-антики". Вместо нормального ответа, он бросил равнодушный взгляд, намекая на бесполезность обсуждения. Но Нюша приняла это действие за знак согласия. - Ух, дождик за шиворот капнул. Подвинешься? Бараш чуть подвинул зонтик в её сторону. Капли дождя перестали падать на зонт и стекать девушке за воротник. Нюша прижалась к долговязому парню и приобняла его, глупо улыбаясь. - Так вот лучше. И тепло, и сухо. Он слабо улыбнулся, глядя на голову с рыжими волосами. Они продолжили неспешную прогулку по грязной улице. Расставание подождёт. Ведь надо растянуть момент, чтобы осталось хоть какое-то воспоминание. Нюша проскочила через дверь в домик Бараша и пошла вновь рассматривать дом. - Ба-араш, сколько у тебя бываю, всё время в шоке от твоего бардака! Хоть бумажки выбросил, что ли. Она шустро подняла один из комков и кинула его в мусорку. Бараш, не успев войти, тут же раскрыл рот от такой наглости. - Нюша, не трогай, это очень-очень важные рукописи, тебе не понять, агх, да что это творится! - протараторил Бараш и побежал вытаскивать ком, бросив зонт на пол. - Ох, какие мы нервные, - хихикнула девушка. Бараш схватил клок бумаги и обратно бросил его на пол. После он поднял голову и зло посмотрел на девушка снизу вверх. Та сидела на стуле и улыбалась. Вид упрямого Бараша, не желающего менять обстановку, смешил и одновременно возмущал. - Из мухи слона. Опять, Бараш. Что важного в этих комках? - Это черновики! - крикнул парень. - И всё? Эти все бумажки - десятки черновиков, которыми ТЫ пользуешься? - Д-да! Нюша насмешливо промычала и слезла со стула по своим делам. Бараш слабо проворчал и сел на кровать, глядя на убирающею в доме Нюшу. Она не послушала поэта и начала забрасывать комки в мусорку. Молчание, выражающие недовольство, "принцессу" не смущало. Бараш взял плед и укутался в него, обиженно глядя на Нюшу. - Эх, Бараш-Бараш, поэт ты хороший... Вот только тебя надо приучить ещё мусор выкидывать, да драконов побеждать. А то у тебя не дом, а свалка! - поучительным тоном сказала Нюша. - А драконы тут при чём? - тихо спросил Бараш. - Да так, чтобы ты мог меня спасти. Ну, когда я в замке буду заточена. Как принцесса. Бараш счёл этот момент нужным для расставания. Раз речь зашла о принцах, то надо всё обговорить. Хочет принца, пускай себе ищет. - Ну, давай тогда перестанем видеться, - сказал он. Нюша от такого предложения даже перестала закидывать бумажки в мусорку и замерла. - Ч-чего? Бараш, ты чем там стебанулся? Кирпич на голову упал, что ли? - взволнованно спросила она, поворачиваясь. - Нет, - отрезал Бараш. - Ты сама говоришь, что тебе нужен принц. Принц, да? А я похож на принца? Уж если сравнивать меня с кем-то из сказок, то я тогда идеальная башня для заточений, - пояснил парень. - Чего? Какая башня? Какое заточение? На тебя башня упала, Бараш? Когда ты успел? Поэт зашипел от таких вопросов. - Не знаю, притворяешься ли ты ради приличия или ты просто нервничаешь, но нам лучше перестать видеться. Я отпугиваю принцев. Наверно, если бы не я, то ты уже была бы принцессой. А эти принцы, когда видят меня, думают что я твой парень или какой-то громила и поэтому уходят подальше. Зачем им конкурировать с фонарным столбом? Ведь принцесс там у них - непаханое поле. А так у тебя есть небольшой шанс, - продолжил пояснять Бараш, прячась за пледом. Его взгляд просто умолял смириться и согласиться с этим. - Мамочка... Так вот что с тобой, - чуть спокойнее прошептала Нюша. - Опять у тебя это, как там, творческий кризис? Ныть начинаешь по всякому поводу? - спросила она. - Ну, если честно, принцев тоже непаханое поле. А вот поэтов, тем более таких кудрявых и милых, как ты, не так уж много. Лучше я буду иметь одного редкого поэта, чем много принцев, которых как грибов поразвелось. - Выходит... - недоумевал Бараш. - Это... отказ на расставание? - Это отказ на выслушивание твоего нытья, нытик. Девушка встала и подошла к кровати. Притихший Бараш, закусил губу и ждал. Нюша села на кровать, нырнула под плед к Барашу и прижалась к нему спиной. - Слушай, поэт, давай запой какую-нибудь оду, а то скучно что-то, - сказала она и улыбнулась. - Эм... ну... Нюша-Нюша, где моя груша?.. - неуверенно начал парень, глядя на Нюшу. - Хм... продолжай. - Где груша зелёная... на деревьях рождённая... Нюша закрыла глаза и прислонилась к боку Бараша. Тот замолчал и осторожно обнял её. - Ну, что там с грушей? Я заинтригована, - спросила Нюша, поглаживая руку Бараша. - Да так... потом эту грушу съест Лосяш, а не ты... - Ух, спойлеры, не люблю я их. Всё же лучше личный поэт.