Ветер

      Я смотрю на небо, пытаясь дотронуться до лучика солнца, тянущегося ко мне. Это не получается, и я только вздыхаю и опираюсь о ствол дуба.       Шуршат листья и опадают золотым дождем. Ветер срывает их и подносит мне к ногам, мол, бери, дарю тебе от всей души. Я глупо усмехаюсь этому: листья мне не нужны, но огорчать не хочется. Поэтому я сгребаю листья в одну огромную кучу и ложусь в неё, изучая небо. Ни единого облачка.       А в голове ветер. Другой, теплый. Веет в пустыне внутри меня, швыряет песком мне в глаза. Закрывает вид, вдруг становясь плотным и вязким, как кисель, и я застываю в нем, как глыба льда.       В моей пустыне холодно, и холод пробирает до костей, заставляя кончики пальцев неприятно покалывать. И обдувает со всех сторон. Хочется спрятаться куда-нибудь, но как-то не получается: некуда. И дышит на меня, то пробирая до костей, то ласково обвиваясь вокруг.       А в голове ветер.       Листья падают на меня, укрывая меня-воспоминание багровым одеялом, словно пытаясь позаботиться обо мне, и это неожиданно пробивает меня на слезы. И холодно, невыносимо холодно.       Закрыв глаза, я долго лежу под шуршащим, живым одеялом.       А ветер дует внутри меня,       и хочется улететь за ним в поднебесье.       И хочется стать им.