25 июня
29 декабря 2016 г., 14:57
Какое гордое слово поэт.
Кто он таков? Что он? Какого его место в мире этом? В чем его предназначенье? За что он должен страдать душою?
Ах, душа поэта... Как она трепетна, как беззащитна, как доверчива, как легка... Не раз она приносила многим "пророкам" мученья и страдания. Однако как приятно порой лить слезы. I mean, лить слезы от счастия, осознавая, что ты кому-то нужен, что кто-то тебя ждёт. Дома, на танцах, на прогулках, не важно! Это несравнимое ни с чем чувство порой дарит мне надежду. В грозы, в минуты отчаяния, при тяжёлых утратах оно заставляет меня забыть о грусти, заставляет взяться за перо в руки и излить свои заботы и переживания в стихи, тем самым увидеть Мир в его прекраснейших чертах.
Замечу кстати: все поэты -
Любви мечтательной друзья.
Бывало, милые предметы
Мне снились, и душа моя
Их образ тайный сохранила;
Их после мужа оживила:
Так я. Беспечен, воспевал
И деву гор, мой идеал,
И пленниц берегов Салгира.
Теперь от вас, мои друзья,
Вопрос нередко слышу я:
"О ком твоя вздыхает лира?
Кому, в толпе ревнивых дев,
Ты посвятил её напев?
Чей взор, волнуя вдохновенье,
Умильной лаской наградил
Твое задумчивое пенье?
Кого твой стих боготворил?"
