Прости

Со дня твоей смерти прошло уже несколько лет. А я всё еще не могу осознать, что тебя нет рядом, и ты больше никогда не откроешь двери нашей комнаты. Без тебя я – не я. Я не могу смеяться, но слышу твой смех изо дня в день. Не могу шутить, но знаю, что ты стоишь у меня за спиной и пытаешься развеселить, говоря, что никогда не оставишь. Смотрю в зеркало, но не вижу себя. Всматриваюсь в черты своего лица, представляя, как бы ты выглядел сейчас. Были ли бы мы сейчас похожи друг на друга, как две капли воды в детстве? Или сейчас и в этот момент что-то, но отличало бы нас? Твоя стрелка на часах остановилась. Но время от времени я двигаю её. Хоть иногда. В самые значимые для нас и нашей семьи дни. Чтобы ты тоже был с нами. Был рядом. Глупо? Не знаю. Ведь ты и так рядом с нами. Ежесекундно. Я чувствую это. Твой смех доносится ко мне со свистом ветра за окном. Возможно я веду себя глупо, но сегодня наш день рождения. А я всё так же, как и раньше виню себя в том, что не сказал, что люблю тебя. Не попрощался. Прости… С днем рождения, Фред.