...
12 декабря 2016 г. в 15:48
Сквозь крик судьбоносной кукушки
Мчат слова во тьму наших лет,
Я не пишу поэмы как Пушкин,
Не зову себя чином поэт.
Я пишу неумело словами,
Что не могу языком рассказать...
Время то протыкает ножами,
Что я жажду теперь увидать...
Увы, я живу в таком веке,
Где от скуки сжигают мосты,
Где в напротив меня человеке,
Я не вижу людской красоты.
В этом мире сомнения много,
Эту жизнь не понять никогда...
Я давно уж не верую в Бога,
Ведь править должна доброта...
Почему умирают кукушки,
Утопая в гнили наших лет?
Называет себя чином Пушкин
Каждый, кто составляет куплет.
Примечания:
Ну, я работала над ним не больше 20 минут, не самое удачное.... Но меня притягивает.