Крик борщеварки.
12 декабря 2016 г. в 20:01
Каждый день, приходя с работы,
Встаю у плиты и ебошу суп.
Нарезаю морковь и снимаю пену,
Немного картохи и желтых круп.
Каждый раз все одно и тоже,
Похожу я на хладный труп.
Только лишь розовеет кожа,
Убейте меня, ну хоть кто-нибудь.
Я воскресну не в этом мире,
А в другом, где вокруг лишь звук,
Звук мечей и морских приливов,
Тишь лесов и окультный круг.
Вот тогда я счастлива буду,
Сжимая в руках заветную сталь.
А пока моя жизнь напрасна...
И в руке лишь половник, тварь :с