Девять дней

Первый день… мне вставать не велят с постели, Но вопросами я извожу врачей: Жив ли ты? Ведь тебя же спасти успели? Много «но» в паутине чужих речей. День второй… и сама я врач, сама знаю, Что опасность мне уж совсем не грозит. Ты прости, мой друг, я теперь понимаю: Всё — моя вина. Я звала тебя в «Щ.И.Т». Третий день… я не сплю почти, жду чего-то, У кровати твоей сижу, словно страж. Не сойти бы с ума… что же, есть работа: В медицине ведь у меня большой стаж. День четвёртый… нет никаких изменений. Я молю, лишь надежду ещё храня: Ну, давай же, Фитц! Ну! Ты же чёртов гений! Найди выход! Давай! Не бросай меня… Пятый день… Боже, Фитц, знаешь, как мне страшно? Фитц, ты бледный, как будто ты… мёртв давно. Но приборы пищат: жив, сражаешься, мой отважный… Ненавижу теперь я морское дно. День шестой… день седьмой… и восьмой. Бестолку. Я устала, Фитц. Прекрати, Фитц! Очнись! Хоть сказал бы мне кто, ждать осталось сколько: Я не знаю сама. Лишь прошу: Борись… День девятый… *** Он хотел бы сказать, что он рад её видеть, Он хотел бы узнать, что успел пропустить… Только, видно, увы, недостаточно — выжить, Для того, чтобы в норме по-прежнему быть.