soulmates never die .

placebo - never die. Я закатываю рукава и вытаскиваю секатор. Снова ты лихорадочно пытаешься доказать себе, что это ты предназначен ей судьбой, что это твои ярко-красные маки, режущие глаза своим кровавым цветом, расцветают на ее запястьях. Да. Они действительно похожи на твои глаза. На твои ослепленные этой одержимостью глаза. Эта идея заставляет тебя раз за разом резать руки, слабо улыбаться, когда на ее окне появляются эти ненавистные мне цветы. Когда же ты наконец поймешь, что не твоя кровь заставляет ее плакать от каждого нового бутона? - Говорят, Севена вчера увезли на скорой, - ты сидишь у меня в кабинете как и обычно, откинувшись в глубоком кресле. Это уже как ритуал, к которому мы оба давно привыкли, даже я привык, даже если сковывающая меня печаль все сильнее и сильнее. Я учусь её контролировать. Твое лицо в полутени, но я все равно вижу, какой ты бледный, какие синяки у тебя под глазами. Даже если я попытаюсь достучаться до тебя, ты все равно закроешь уши и лишь продолжишь твердить одно и т о ж е, ещё больше убеждая себя в своей же бредовой идее. Хотя ты же сам все понимаешь, правда? Молчим. Ты думаешь, а я смотрю на твое изможденное, потухшее лицо. Как же я могу тебе помочь? Я уже и не знаю, правда. Чуть отворачиваю голову и бросаю взгляд на кустики мелких роз, таких нежных и хрупких, украшающих стол. - Какие необычные, - видимо, ты поймал мой взгляд, - я таких не видел. - Да, - с присущей мне небрежностью и отстраненностью отвечаю, прислоняясь к столу и скрестив руки на груди, - наверное, творение флориста. - Как будто красной краской обрызгали. Молчим. Нет, Зен, не краской. Совсем не краской... - Я думал, ты не любишь цветы, - ты привстаешь и подходишь к вазе, касаясь своими длинными пальцами лепестков маленьких цветов. Я даже едва заметно улыбаюсь. Не люблю. А эти - ненавижу. - Они необычные, да и надо же мне как-то освежить иногда стол. - Ты их купил? - Нет. Девушка подарила на последней встрече. - Понятно. Я лгу. Не знаю, понимаешь ли ты, откуда действительно эти цветы, но ты мне точно не веришь. Я уже перестал убегать от самого себя. Я устал убегать от тебя. Да и разве можно? Сколько лет мы знаем друг друга? Дурак. Интересно, я говорю это о тебе или все же о себе? Ты засыпаешь у меня в кресле, и, пока ты спишь почти что мёртвым сном, который тебе просто необходим, я обрабатываю твои руки. Некрасиво. Тебе не идёт. - Долго они у тебя стоят, - говоришь ты в один из своих извечных визитов, снова обращая внимание на цветы, распространяющие по всему помещению свежий аромат. - На удивление. Я не смогу отказать тебе в помощи. Никогда. Приходи. Хоть каждый день, хоть живи здесь, оставайся, прошу. Я никогда не откажусь от тебя. Секатором я ранюсь совершенно случайно, кровь останавливаю быстро, хмуро оглядывая покрытые ростками руки. Где-то на другом конце города ты срываешь первую фиалку.