Прости, Герталия

Акро стоял посреди собственного небольшого кладбища и занимался самобичеванием. Над головой, с дерева на дерево, перелетал ворон, произнося свое "кар-кар" так, будто хотел что-то сказать. Тяжелые тучи все больше опускались и чувствовалось, что вот-вот пойдет дождь. Вокруг ни души, лишь холодные могильные плиты. Все это только ухудшало мысли парня. Он стоял, смотрел по сторонам и читал такие знакомые и близкие имена. На глаза уже давно не наворачивались слезы от воспоминаний, а такая мифическая вещь(но при этом такая реальная), как душа давно не рвалась на части от витающей над телами друзей смерти. И, лишь увидев совсем свежий мрамор с недавно выгравированными на нем буквами "Герталия Болкида" и цифрами "16.02.5476-21.08.5495", ему захотелось заплакать, броситься раскапывать могилу и вытаскивать ее тело, прижимая его к себе... как давно он не испытывал подобных чувств? Лет 8, не меньше. А ведь он так молод. И так много пережил. После этих воспоминаний в мыслях у Акро не остается ничего, кроме этого: "Как же много друзей я похоронил? А зачем? Просто из-за ссоры вождей каких-то двух видов, растянувшейся на столетия. Это несправедливо! Почему я должен прощаться с родными? И, вроде уже и успокоились, но нет, им надо было отмстить! Герочка, родная, я вытащу тебя отсюда!" Ах, Герталия, сколько бы он отдал, лишь бы ты сейчас не лежала под этой толщей земли.