С приветом

Мир не лишен своих причуд, Но он как воск, как поролон, И каждый миг, как человек... Пусть Аполлон, но он мне чужд. Не признаю я странных нужд, Которых полон странный век. И как зима, он полон стуж, Но только важный вот аспект: Зима кончается, он нет. Уснуть пора, быть может, Мне уже много лет, Сомненья меня гложут. Лишь жаром я согрет, И боль в груди тревожит, И нервный тик чуть-чуть. Я знаю, эти боли Не страшные ничуть, Но я боюсь. От боли я трясусь? Не знаю, может, просто Как лист осенний, От ветров? Иду по мягкости ковров, Да-да, куда-то мчусь, Но я не слышу стука; Ни звука, Шершавый или гладкий? Касаюсь, но не знаю. Все больше возрастает. С реальностью разлука. А я здесь? Покойся с миром, чувство! Я отпускаю мир. Порою очень грустно, И пусто, Как будто сотня лир Играет для других. На каждый чих К врачу бежать? Страдать мне? Дальше мчать? Вопросов масса. Глубоки? Скорее очень далеки ответы. И может быть Давно уже с приветом, Тот кто все это пишет, он же - я.