История.

Семнадцатый век. Ни техники, ни электричества. Огнестрелы, котлы, револьверы, мушкеты. Циничная аристократия. Порок. Отвержение всяческих научных открытий. И два «маленьких» человека. Один из которых тянулся ввысь, горел желанием доказать, что пыль, поднятая до небес, что представляла из себя большая часть мафии, остается пылью, а бриллианты, что находились в грязи, остаются бриллиантами. И его верный друг, который всегда будет рядом, зная, что даже если бы возразил, первый все равно сделал бы все по-своему, одержимый стремлением создать семью, не действующую только в своих целях, а наоборот, во благо. Два человека, ищущие союзников. Смотрящие в глаза тем, кто усмехается, ставя их цель в ничто. Единицы единомышленников. И пять случайных, но не менее значимых встреч. При каждой из них в груди юного киллера с платиновыми волосами внутри бил подсознательный колокол, как голос, кричащий о том, что это та самая судьба. Что именно этот человек должен и будет идти бок о бок с ним. Встречные взгляды и понимание - это на века. Тонкие нити дружбы, связывающие семерых хранителей. Такие разные типы людей, как Угетсу, Лампо и Кнакл, объединяло то, что они видели эти нити и принимали их как должное. В то время как Спейд и Алауди напрочь отказывались их даже замечать, прикрывая все личными соображениями, идя на поводу у собственных целей и гордости. Это то что, пожалуй, Правая Рука зачинщика всей этой истории никак не могла понять. И что движет его другом, когда он делает тот или иной выбор. Все не может основываться на одной интуиции, как ему казалось. Но, как бы то ни было, он ему доверял. Само доверие подкреплялось тем, что он видел: немо заставить быть верными и идти за ним. Немо заставить Дождь отказаться от главного смысла в жизни, заменив другим. Солнце – отречься от собственной клятвы. Грозу - пересилить ранее непробиваемую трусость. Туман - переступить через свои соображения, а Облако - через принципы. Ради чего? Ради Неба. Которое всех их объединяет. А они в свою очередь дарят ему свои цвета, такому равнодушному Небу, что может радовать глаз только своей леденистой, холодной синевой. Ностальгия охватила, не спросив на то разрешения. Знакомое, привычное чувство прошедших времен. И Бушующий Шторм, держа в зубах свою верную спутницу - сигарету, в сотый раз проматывал каждый момент прошлого, пройденного плечом к плечу с Небом, раскладывая все по полочкам. Картинки сменяли друг друга одна за другой, медленно донося до сознания, что все это в прошлом. Что все это уже история, как и он сам, и эта сигарета, табачный дым, исходящий от нее, без какого либо запаха. И те слова, которые он так и не сказал, потеряли уже какой либо смысл и будущее.