Севервинтер

1925 год. Аляска, точное местонахождение неизвестно. Холодно... Очень холодно... Это не реальность... Я... я... не мог... заблудиться, не мог... не мог...       Мысли запутались... - Пошел, пошел! ... и разлетелись мириадами прозрачных ледяных осколков. - Стииилл!!! Мы ходим кругами! Заткнись, Стар. Просто заткни свою пасть, которая никогда не может сказать ничего вразумительного... - Что?! Повтори!!! Нет, нет! Я не заблудился! Это... просто... так надо... мы... правильно идем... Ведь так? - Ээээ... Но... Р-р-разве я сказал, что мы заб-б-блуд-д-дились? И... к-круги это же хорошо, разве нет? Понимаете, они такие... да! Круги, они такие круглые... - у Стара глаза большие и испуганные. Пытаясь загладить свою вину и не разозлить вожака еще сильнее, он начинает крутиться вокруг своей оси, как потерявшая ориентацию мышь, которая нажралась мышьяка, тем самым запутывая все ремни.       Очень плохо слышно, что говорит Стар. Снег повсюду. Он забивается в глаза, уши, рот, и его так много... Ветер рвет и мечет, воет, дергает в разные стороны, тащит черт знает куда. Говорят, тут водятся волки... Дороги почти не видно, хотя какая дорога в этом Богом забытом месте? Даже меньше, чем через пять шагов, любые очертания теряются в серовато-белой пелене снега.       Вам знакомо чувство невесомости? Чувство, когда ты не понимаешь, где верх, а где низ? Снизу, под лапами, все белое, сверху, над головой, все тоже белое, справа и слева - тоже белым-бело... Непонятно, куда идти, не видно ни оврага, ни чего - либо еще... Ни зги не видно. Черт бы драл эту метель! - Я знаю, куда идти! Нам... нам... Нам сюда! - глаза вожака забегали, пытаясь отыскать какой-нибудь намек, за который можно будет уцепиться. Глянув налево, Стилл заметил темные очертания деревьев. В душе блеснул лучик надежды и сердце радостно заколотилось в предвкушении долгожданного облегчения и похвалы от хозяина. От мимолетного счастья он утратил последние остатки разума. Тело перестало слушаться. Лапы сами собой понесли Стилла по направлению к силуэтам... Вот! Вот! Я не заблудился! Мы на правильном пути!!! Туда надо бежать, туда!!!       Обезумевший пес рванул к деревьям со всех ног. Запутавшийся в ремнях, Стар подлетел в воздух, сделал несколько сальто, шлепнулся мордой в снег и вынужден был тут же вскочить, дабы не выколоть глаз об острый камень, коварно запрятавшийся в снегу. - Стой! Стой, Стилл! Стой! - погонщик тщетно пытался остановить обезумевшую упряжку, но псы оказались гораздо сильнее. Сани резко дернулись, развернулись, чуть при этом не опрокинувшись, и, проваливаясь в снег, понеслись в белую мглу. - Стилл! - завизжал Калтаг - Там обрыв! Мы разобьемся! - Он тебя не слышит! Он свихнулся! - заорал откуда - то Никки.       Дыхание задержалось. Сердце замерло, сжалось от ужаса... Черт... А там ведь и вправду обрыв...! Это была последняя мысль Стилла за минуту до того, как земля исчезла из - под ног.       Послышался вопль Стара, крик погонщика, визг полозьев по льду... Целая какофония звуков обрушилась мощной лавиной на сознание Стилла. Заложило уши, сани ударились о что - то твердое - по - видимому, это был камень. Стилл попытался затормозить, хотя и понимал, что это бесполезно, как вдруг лапу полоснуло болью. Брызнула кровь. Перед глзами заплясали разноцветные пятна, а когда Стилл опять смог видеть... он вместе с другими собаками и санями летел прямо в гигантский сугроб. Пес в ужасе зажмурился...       Удар вышиб из легких весь воздух. В ушах противно зазвенело, в глазах потемнело.       Собак из упряжки расшвыряло кого во все стороны - Стар впечатался боком в камень, Калтаг и Никки угодили в сугроб, еще несколько исчезли из поля зрения Стилла совсем. Погонщика выкинуло из саней, он прокатился по земле несколько метров и, обмякнув, больше не пошевелился.       Несколько секунд шумел ветер. Здесь он был не таким сильным, как там, откуда упряжка скатилась в буквальном смысле слова. Затем послышался скрип заледеневшего снега и фырканье ошарашенного случившимся Стилла. Он с трудом уселся и невидящим взглядом уставился на потерявшего сознание погонщика.       Из сугробов показались головы Никки и Калтага. - Я обо что - то головой ударился... - пробормотал похожий на маленького толстого бурого медведя Никки. - Да! О мою голову! - возмущенно рявкнул Калтаг. Стар и Сноу осторожно подошли к погонщику. Пока Стар сочувственно его разглядывал, Сноу тихо произнес: - Похоже, он сильно ударился, Стил. - Что нам теперь делать, Стилл? жалобно прошептал Стар, сжимаясь в комок рядом с погонщиком.       Стилл не ответил. Он сидел на неестественно холодном снегу и чувствовал как коченеют лапы, как слипаются глаза, и понимал, что он эту гонку проиграл. "Я проиграл. Мы проиграли".       Все притихли.       И только слабый, огонек, теплившийся в фонаре робко светил, все еще дававший надежду на хороший конец.