Часть 1
16 декабря 2016 г., 02:56
Ты стреляешь. Своими глупыми бесконечными многоточиями.
Больно. Калечишь меня словами, но убиваешь молчанием.
Просто заткнись и обними меня.
Когда-то всё было так легко и понятно, да?
Оставляешь рваные раны на ладонях. Тех, которые когда-то не могли отпустить друг друга.
И хочется кричать от бессилия. Но голос давно пропал. Ты унесла его с собой.
Ну, тогда, когда солнце светило дольше этих жалких восьми часов.
Я просто устала ломать комедию. Или трагедию.
Ты никогда не станешь снова той, которую я любила.
Дрожащими руками вбиваю в память телефона имя.
Но его почему-то нет. Тебя нет. Словно и не было никогда.
Ты ведь просто давно сменила номер, правда?
Я думала, что буду помнить его до конца своих дней, но это не так.
Раны постепенно затягиваются. Шрамы на руках светлеют. Музыка уже не вызывает так много слёз.
Больше двух лет не пытаюсь покончить с собой. Здорово, правда?
*****
Помнишь тот момент, когда ты всё ещё что-то чувствовала?
Когда каждая встреча рисковала стать последней, а вечера ты проводила в слезах.
Когда казалось, будто задохнешься, если её не будет рядом.
Просыпаясь по утрам, ты считала эту жизнь адом.
Не понимала, зачем это всё, если вы не вместе.
А ей всё было по приколу.
Отдельно будто интересней.
Тогда сердце делало сальто при каждом упоминании её имени.
В один из вечеров небо разделилось на две половины.
Ты отчётливо осознала, что весны больше не будет, как раньше.
Казалось, в сердце не осталось ничего.
И ты снова и снова будешь включать эти песни.
Не попадая пальцами по клавиатуре, с глазами, что пекут от слёз, ты найдёшь музыку, благодаря которой всё ещё жива.
И будешь мысленно сползать по стенке, позволяя старым ранам раскрываться снова и снова.
Словно это поможет вернуть её.
Или хотя бы восстановить ту себя, какой ты была задолго до этого всего.
Снова искренне и по-детски радоваться, беззаветно любить, ничего не требуя взамен.
А может, в глубине души тебе просто нравится страдать.
Ты настолько привыкла любить, что просто не сможешь выжить без этого чувства.
Всё когда-нибудь пройдёт.
Забудутся первые робкие поцелуи и «твой талый лёд по щекам из глаз».
Но каждый год в день её рождения ты на минуту будешь прекращать дышать.
И где-то в глубине души ещё теплится надежда, но ты понимаешь, что просто тешишь себя иллюзиями.
Цепляешься за соломинку последних настоящих чувств, которые испытывала.
Словно ещё можно вернуть эти ощущения, полюбить снова кого-нибудь.
Только на этот раз пусть она будет достойной, ладно?
