Ирландская легенда

      Баг­ря­ное сол­нце мед­ленно ка­тилось по не­бу, об­ни­мая пло­дород­ную ир­ланд­скую зем­лю щед­ры­ми тёп­лы­ми лу­чами. В этот год ле­то бы­ло осо­бен­но хо­рошо: фер­ме­ры мы­шино­го графс­тва О'Шей бы­ли до­воль­ны уро­жа­ем и да­же, воп­ре­ки при­выч­кам, не го­няли бро­дяг-во­ронов, ко­торые лю­били при слу­чае по­лако­мить­ся тык­вой или ре­пой – с та­ким изо­били­ем ово­щей и фрук­тов смеш­но бы­ло су­етить­ся из-за по­доб­ных ме­лочей. На­до за­метить, что во­роны здесь бы­ли по­чита­емы­ми пти­цами, так как мно­гие из них яв­ля­лись ша­мана­ми и ска­зите­лями, но да­же сре­ди са­мых знат­ных ро­дов бы­ли и не­дос­той­ные от­прыс­ки, ко­торые вы­бира­ли путь во­ров и бро­дяг; они-то и бы­ли злос­тны­ми вра­гами фер­ме­ров и дру­гих жи­телей графс­тва О'Шей.       Ря­дом с го­рами, где жи­ли ша­маны (во­роны и чёр­ные дроз­ды), на­ходил­ся боль­шой лес, где ког­да-то древ­ние пле­мена мы­шей ус­тра­ива­ли пыш­ные по­хоро­ны сво­им вож­дям и знат­ным ры­царям. Те­перь лес по­чита­ли за свя­щен­ное мес­то, эти мо­гилы счи­тались неп­ри­кос­но­вен­ны­ми, а тем, кто пос­ме­ет ос­квер­нить их, пред­ре­кали му­читель­ную и страш­ную ги­бель. Впро­чем, од­нажды наш­лись два смель­ча­ка, ос­ме­лив­шихся на­рушить древ­ний за­кон. О них и пой­дёт наш рас­сказ. Итак, это слу­чилось в ночь Хел­ло­уина, ког­да про­буж­да­ют­ся древ­ние ду­хи, и вмес­те с ни­ми по све­ту про­каты­ва­ет­ся вол­на злых по­мыс­лов, тол­ка­ющих всех жи­вых на страш­ные и иног­да не­объ­яс­ни­мые пос­тупки...

***

      По тро­пин­ке, ве­дущей в не­боль­шую де­рев­ню Ур­зас, уве­рен­но шёл мо­лодой мы­шонок. Су­дя по сжа­тому в его ру­ке лу­ку, это был один из охот­ни­ков графс­тва. Зе­лёные гла­за Джил­рой­да – так зва­ли это­го мы­шон­ка – вни­матель­но ос­матри­вали каж­дый кус­тик, но се­год­ня уда­ча не бла­гово­лила ему – вок­руг не бы­ло ни ду­ши. Со вздо­хом охот­ник опус­тился на тра­ву, ки­нул ря­дом лук и ус­та­ло вы­тянул­ся на мяг­ком зе­лёном оде­яле. Ры­жая шерсть, ко­торая и яв­ля­лась ис­точни­ком его име­ни, бы­ла не­обык­но­вен­но длин­ной и на­поми­нала ль­ви­ную гри­ву.       – Джил­ройд! – ок­ликнул его кто-то. Мы­шонок мгно­вен­но вско­чил и от­ветс­тво­вал:       – При­вет, Тер­ло!       Тер­ло Хиг­гинс был круп­ным мы­шон­ком с сер­ди­тыми ка­рими гла­зами, ло­по­ухи­ми уша­ми и длин­ным се­рым, под стать шер­сти, хвос­том. Кро­ме то­го, он от­ли­чал­ся яз­ви­тель­ным нра­вом, слыл бу­зотё­ром и не поль­зо­вал­ся по­пуляр­ностью сре­ди ста­рей­шин графс­тва, не лю­бив­ших его за ка­чес­тва, пе­речис­ленные вы­ше. Но Джил­ройд счи­тал его сво­им дру­гом и, хо­тя Тер­ло был млад­ше его, всег­да прис­лу­шивал­ся к его со­ветам, ко­торые час­то ока­зыва­лись по­лез­ны­ми.       В от­ли­чие от сво­его дру­га, се­рый мы­шонок был не охот­ни­ком, а во­ите­лем, о чём сви­детель­ство­вал его длин­ный меч, ко­торый он неб­режно бро­сил на­земь, по­дой­дя к Джил­рой­ду. Об­ме­няв­шись вза­им­но тёп­лы­ми при­ветс­тви­ями, двое дру­зей вновь при­сели на тра­ву.       – Я рад, что встре­тил те­бя. У ме­ня есть от­личное де­ло, – без оби­няков на­чал Тер­ло. Ры­жий охот­ник кив­нул, по­казы­вая, что слу­ша­ет, и за­би­яка про­дол­жил: – Вот уже нес­коль­ко со­тен лет на­ше графс­тво ста­новит­ся объ­ек­том нас­ме­шек со сто­роны дру­гих. Нас, мы­шей од­но­го из ста­рей­ших ро­дов Ир­ландии, пре­зира­ют, с на­ми не счи­та­ют­ся, мы не вос­при­нима­ем­ся всерь­ёз. А на­ших ша­манов по­чита­ют за нич­то­жеств, буд­то они кар­точные фо­кус­ни­ки или обед­невшие куп­цы, ко­торые вы­нуж­де­ны про­сить на ба­зарах и ули­цах по­да­яния у нез­на­ком­цев! На­ши во­ины для них – не­уме­хи, ко­торым толь­ко сра­жать­ся с плу­гом прис­той­но, а не на по­ле боя. Что го­ворят про охот­ни­ков, пов­то­рять не сто­ит – и сам зна­ешь. И всё из-за на­шей глу­пой ве­ры в ба­буш­ки­ны сказ­ки. Но по­ра по­ложить это­му ко­нец! Се­год­ня, в ночь Хел­ло­уина, мы с то­бой смо­жем вер­нуть честь оби­тате­лям О'Шей. Мы с то­бой со­вер­шим не­быва­лое: раз­гра­бим ста­рые мо­гилы в "свя­щен­ном" ле­су, и тог­да все пой­мут, что прош­ло вре­мя, ког­да на­ше графс­тво бы­ло под са­погом чь­их-то фан­та­зий! Мы ста­нем зна­мени­ты, мы прос­ла­вим свою зем­лю и род!       Джил­ройд мол­чал. Ког­да Тер­ло с упо­ени­ем го­ворил о пред­сто­ящем "под­ви­ге", он чувс­тво­вал дрожь. Не­уже­ли его друг за­был о том, что ждёт их за та­кое ко­щунс­тво? Не­уже­ли он ут­ра­тил ве­ру в сло­ва ша­манов и ста­рей­шин?       – Ты с ума со­шёл! Мы не мо­жем поп­рать за­коны, ко­торые в те­чении столь­ких сто­летий да­рили нам спо­кой­ную, раз­ме­рен­ную, мир­ную жизнь. Это ужас­но, ты прос­то неб­ла­года­рен!       Тер­ло Хиг­гинс ус­мехнул­ся, поп­ра­вив по­яс. Мы­шонок под­нял меч, от­ряхнул его от зем­ли, и дер­зко взгля­нул в гла­за Джил­рой­ду, со­щурив ка­рие гла­за.       – А ведь я ког­да-то ува­жал те­бя. Не­уже­ли те­перь мне при­дёт­ся приз­нать, что мой друг, тот, ко­го я по­читал при­мером для под­ра­жания, ко­го счи­тал стар­шим бра­том, не бо­лее чем трус, жал­кий сли­зень? – Тер­ло хмык­нул, през­ри­тель­но пос­мотрел в сто­рону ры­жего мы­шон­ка и, от­вернув­шись, шаг­нул бы­ло прочь, но Джил­ройд тот­час же его ок­ликнул:       – Как мне до­казать, что ты неп­рав в сво­их суж­де­ни­ях обо мне, Тер­ло? Прес­ту­пить муд­рые тра­диции и ле­ген­ды, из­древ­ле чти­мые на­шими пред­ка­ми? Это не­воз­можно! Зна­ешь, я пред­по­читаю сох­ра­нить честь охот­ни­ка пе­ред ста­рей­ши­нами, став, как ты из­во­лил вы­разить­ся, жал­ким слиз­нем в тво­их гла­зах, чем на­обо­рот.       С эти­ми сло­вами мо­лодой мы­шонок, встрях­нув ры­жей, как язы­ки пла­мени, гри­вой, от­вернул­ся от быв­ше­го ему не­ког­да дру­гом во­ите­ля и по­кинул тро­пин­ку, не за­мечая на се­бе мрач­но­го взгля­да мя­теж­но­го Тер­ло.

***

      Ры­жий охот­ник бе­жал по жёл­то­му рап­со­вому по­лю, не жа­лея ног. Сер­дце у не­го ко­лоти­лось, как шаль­ное, но­ги под­ка­шива­лись, но он про­дол­жал свой ярос­тный бег. Что же де­лать? Тер­ло прав: он трус и сли­зень, не бо­лее то­го. Тень сом­не­ния мель­кну­ла в его ду­ше: а что, ес­ли ша­маны оши­ба­ют­ся, и по­ра прек­ра­тить ве­рить в ле­ген­ды пред­ков? А мо­гилы? Что в них ос­та­лось: прах и кос­ти. Раз­ве им не всё рав­но, ле­жать в зем­ле или на сол­нце? К то­му же, что они мо­гут сде­лать жи­вым? Ес­ли да­же ста­рей­ши­ны пра­вы, и ду­ши умер­ших су­щес­тву­ют, что они уме­ют? По­ма­ячут пе­ред гла­зами и ис­чезнут. А он... он глу­пее чер­вя­ка!       Оч­нувшись от тер­за­ний, охот­ник уви­дел, что он уже ми­нул по­ле и на­ходит­ся у под­но­жия гор, где оби­та­ют ша­маны. Трях­нув гри­вой, мы­шонок за­мер. А не знак ли это? Быть мо­жет, ему на­до преж­де все­го спро­сить со­вета? Да он и так зна­ет, что ему ска­жут, к че­му эти лиш­ние тре­ния?       – Здравс­твуй, Джил­ройд. Стран­но ви­деть те­бя здесь в это вре­мя. Все мы­ши тво­его воз­раста сей­час на яр­марке в честь Хел­ло­уина. Или ты нас­толь­ко ув­лёкся иг­рой в кос­ти, что те­перь не на что по­весе­лить­ся в праз­дник?       – Ло­нан! – ра­дос­тно крик­нул Джил­ройд. Пе­ред ним сто­ял мо­лодой чёр­ный дрозд, как всег­да, спо­кой­ный и муд­рый. Вот кто ему ну­жен! Ло­нан не из тех, кто за­да­ёт лиш­ние воп­ро­сы, как по­мощ­ни­ки ша­манов, и не из тех, кто чи­та­ет нра­во­уче­ния, как са­ми жре­цы. Ло­нан был его дру­гом, и на не­го мож­но бы­ло по­ложить­ся. Не прош­ло и пя­ти ми­нут, как чёр­ный дрозд уз­нал обо всём, и ры­жий мы­шонок с на­деж­дой воз­зрил­ся на не­го, но тот лишь рас­пра­вил крылья и гар­кнул:       – Джил­ройд, не­уж­то ты ли­шил­ся ра­зума? Не смей! И не на­до ка­чать го­ловой. Хо­чешь, я по­зову стар­ших ша­манов, и они ска­жут те­бе то же са­мое?       Охот­ник вспых­нул. Ну нет, не хва­тало ещё, что­бы он при­вёл сю­да свих­нувших­ся на сказ­ках во­ронов! Он уже всё ре­шил: Тер­ло прав, и се­год­ня они из­ба­вят своё графс­тво от пе­ресу­дов и през­ре­ния! Но мо­лодой ша­ман вос­про­тивил­ся это­му ре­шению, и Джил­ройд вы­шел из се­бя.       – От­стань, Ло­нан, я знаю, на что иду! – прог­ре­мел ры­жий охот­ник и хо­тел бы­ло уй­ти, од­на­ко дрозд кам­нем упал у его ног, прег­раждая путь, и взма­хом кры­ла при­казал ему ос­та­новить­ся.       – Ты не­разу­мен, как ста­рая сле­пая змея, ко­торая хо­чет пог­реть­ся на сол­нышке, не зная на свою по­гибель, что ря­дом при­та­илась ман­густа! Ты то­же не же­ла­ешь ни­чего знать, меч­та­ешь о сла­ве, об ува­жении. За­был ле­ген­ду о Храб­ром Ди­ке, на­шед­шем в ле­су смерть из-за уп­рямс­тва, глу­пос­ти и тщес­ла­вия? Ещё ник­то не смел усом­нить­ся в том, что на­ши за­коны – са­мые спра­вед­ли­вые из тех, что ког­да-ли­бо рож­да­лись на ир­ланд­ской зем­ле. Ты не посме­ешь на­рушить то, что на­ши пред­ки чти­ли в те­чении со­тен лет, бе­зумец... Стой!       Но Джил­ройд уже не слу­шал дру­га. Он мчал­ся к жи­лищу се­рого мы­шон­ка, и в го­лове у не­го сту­чало од­но: "Лишь бы ус­петь! Лишь бы ус­петь, по­ка Тер­ло не ушёл один! Лишь бы ус­петь!"

***

      Не­бо гроз­но хму­рило бро­ви над пом­рачнев­шим ле­сом. Приб­ли­жалась гро­за; ве­тер сер­ди­то на­певал ста­рин­ные бал­ла­ды, и ему в такт то и де­ло пос­та­ныва­ли де­ревья. Все зве­ри и пти­цы, жи­вущие здесь, за­тих­ли, и эта ми­нута тор­жес­твен­ной ти­шины не­ожи­дан­но бы­ла на­руше­на чь­им-то гром­ким то­потом.       Тер­ло и Джил­ройд вмес­те с ло­пата­ми ша­гали по ле­су, вздра­гивая от скри­пучих зву­ков, из­да­ва­емых вет­вя­ми. Храб­рости у мы­шат яв­но по­уба­вилось, но они не по­дава­ли ви­ду.       – Джил­ройд! Вот мо­гила вож­дя древ­не­го пле­мени. Ну что, прис­ту­пим? – нем­но­го не­уве­рен­но про­из­нёс Тер­ло. На ми­нуту ры­жий мы­шонок за­сом­не­вал­ся, но тщес­ла­вие взя­ло своё, и охот­ник ре­шитель­но вот­кнул ло­пату в по­дат­ли­вую сы­рую зем­лю. Се­рый во­ин при­со­еди­нил­ся к не­му, и ра­бота за­кипе­ла. Не об­ра­щая вни­мания на на­рас­та­ющий шум вок­руг, мы­шата усер­дно ко­пали, и вско­ре смог­ли из­влечь на по­вер­хность ско­лочен­ный из де­рева гроб. Тер­ло ти­хо хмык­нул и под­нял крыш­ку.       Вне­зап­но раз­дался ти­хий свист, и из гро­ба под­ня­лась чья-то кос­тля­вая ру­ка; шум на мгно­вение прек­ра­тил­ся, и в зве­нящей ти­шине раз­дался мрач­ный го­лос:       – Доб­ро по­жало­вать к нам на бал, с-с-смер­тные...       Пе­репу­ган­ные мы­шата от­ско­чили от гро­ба, и тут в по­лум­ра­ке вок­руг них заж­глись крас­ные, жёл­тые, ядо­вито-зе­лёные гла­за, в ко­торых ярос­тным пла­менем свер­ка­ла не­нависть. Из­дав приг­лу­шён­ный вой, двое дру­зей бро­сились прочь, но вет­ви де­ревь­ев би­ли их по ли­цу, кор­ни, как змеи, опу­тыва­ли их но­ги, не да­вая сбе­жать. Виз­гли­во хо­хоча, ря­дом пром­ча­лась ведь­ма: её длин­ные чёр­ные во­лосы боль­но хлес­тну­ли Джил­рой­да по спи­не. Сза­ди ди­ко за­уха­ла со­ва, буд­то вто­ря бе­зум­но­му кри­ку, ис­хо­дяще­му отов­сю­ду. Под­ня­лась бу­ря; ве­тер гнул ве­ковые де­ревья с та­кой лег­костью, слов­но это бы­ли тон­кие пру­тики, вот­кну­тые в зем­лю на хо­ду. Но мы­шата не за­меча­ли это, сер­дца их бе­шено би­лись о грудь; пе­ред друзь­ями ма­ячи­ли блед­ные ли­ца вам­пи­ров, ска­лящих длин­ные клы­ки, виз­жа­ли и тряс­ли се­дыми, как лунь, го­лова­ми обо­рот­ни. Вок­руг сто­ял ужас­ный гам, от мрач­но­го хо­хота не­чис­ти зак­ла­дыва­ло уши, и ког­да бед­ня­ги взмо­лились про се­бя о том, что­бы этот ад прек­ра­тил­ся, тон­кий за­зуб­ристый луч мол­нии про­резал ноч­ную мглу, уда­рив в ста­рую сос­ну. Она гроз­но за­кача­лась и с ле­деня­щим ду­шу сто­ном упа­ла пря­мо на сжав­шихся у её кор­ней мы­шат...       На тре­тий день пос­ле но­чи Хел­ло­уина в графс­тве О'Шей хва­тились мя­теж­но­го во­ина Тер­ло и уме­лого охот­ни­ка Джил­рой­да. Лес был весь про­чёсан, од­на­ко не бы­ло най­де­но ни­каких сле­дов, и че­рез нес­коль­ко дней по­ис­ки прек­ра­тились. И лишь де­ревья, мед­ленно ка­чая мо­гучей го­ловой, ти­хо на­пева­ли ста­рую бал­ла­ду о жут­кой но­чи Хел­ло­уина и двух не­разум­ных мы­шатах, за­быв­ших муд­рые ле­ген­ды, при­зыва­ющие ува­жать прах по­кинув­ших этот мир, и зап­ла­тив­ших за эту ошиб­ку край­не вы­сокую це­ну.