Стихи

я разучилась писать эти строки, рассказывать все о себе. так может пора отдохнуть? в большой и высокой стрельбе? узнав хорошие вести, становится прелестно на душе , хочу я петь и плясать, но раны есть на руке. их осязаемость приносит боль, такую нестерпимую и явную, что хочется убиться головой, о что-нибудь точно не мягкое. глядя на них так тяжко, живется труднее что ли, и может совсем не важно, зачем люди создали чувство боли. я встану опять пораньше, чтобы раны не увидел никто, оденусь в лютой спешке, убегу куда-то в село. буду бегать по полю,кричать, чтобы стало легко, буду кровь свою проливать, и лететь высоко-высоко. может быть ты увидишь порывы, этой боли тяжелой. как-то в ночи развидев и назвав свою жизнь бездонной. бордовая кровь так и льется, как ее остановить? а может не надо вовсе? что скажешь? был иль не быть? и Шекспир мой любимый считает, что жизнь это полное дно. никого вам это не напоминает? ну,меня разве что. оставшись с вами надолго, расскажу про черный взгляд, людей ,что видят шрамы, на руках других ребят. осуждение. ненависть. страх. и замучило это уже. хватит пялиться. хватит. достало уже. а раны,превратившись в застывший кусок фибрина, болят еще больше. но не чувством, а осязанием мысли,слова. пора прощаться, пора уходить. прощайте. и надеюсь,надолго.