Часть 1
17 декабря 2016 г. в 19:13
Жил на земле человек по имени Кто-то.
И пёс смольно-чёрный Кого-то встречал с работы.
Таких же, как Кто-то, наверное, единицы,
А, может быть, сотни, тысячи. А границы
Кто-то привык игнорировать, перешагивать.
Пса, как себя, он учил никогда не вздрагивать
От грозы и от грохота, шума на том вокзале,
Где щенков и котят (иногда и людей) продавали.
Кто-то жил рядом с полем в хижине временами,
Жил в палатках, ходил под не-алыми парусами.
У Кого-то была мечта, и стучало сердце:
Он готов был греть тех, кому очень нужно согреться.
А Кого-то грел пёс: он ложился у ног кольцом
Смольно-чёрным, Кому-то верно смотря в лицо.
И обветренных губ улыбка касалась нежно…
Для Кого-то цвет чёрный стал цветом его надежды.
Кто-то жил, лично знаясь с Судьбой, та порой была,
Как ребёнок — капризна. Жестока её игра.
Только Кто-то дарил ей розы и васильки,
И Судьба принимала цветы из его руки
Загорелой иль бледной, смотря где он был в тот миг.
Он писал ей стихи, а, бывало, и весь дневник
Отдавал в её руки. Крепче рук не сыскать.
И решила Судьба — скажет Смерти: «Не убивать»…