Свой

      Дважды коротко звякнул дверной звонок. С паузой секунды в три. Будто пальцы неизвестного гостя соскальзывали с кнопки. Один длинный. Оборвался грохотом на лестничной клетке и глухим ударом о дверь. Некто ссыпался на пол. Тёмная фигура, укутанная в чёрную – явно любимую, судя по состоянию – мантию, с лёгким шелестом и тяжёлым вздохом поднялась из старого кресла. Шаг. Другой. И ещё.       Почему-то открывать дверь не хотелось. И одновременно с этим – хотелось. Хотелось впустить незваного незнакомца – или незнакомку – к себе, обогреть, отпоить чаем, помочь, чем может. И тут же, без перехода – гнать прочь возмутителя спокойствия.       Кривая усмешка. Дожили.       «Надо бы к психологу сходить. Или лучше сразу к психиатру?»       Два поворота ключа. Дверь нараспашку. Можно ли так говорить, если дверь открывается вовнутрь?       «Потом подумаю об этом»       Обмякшее тело гостя, лишившись опоры в виде двери, послушно ссыпалось на коврик у порога. Тяжко вдохнув, фигура в мантии перетащила бессознательного парня в зал.       Дважды щёлкнул замок, отсекая враждебный внешний мир от уютной квартирки. Вплыв в зал, «ходячая смерть с косой» увидел, что гость очухался, и теперь не понимал, где он оказался. Явно нервничал. Но, увидев хозяина квартиры, быстро успокоился. Заулыбался.       – Я уже не надеялся тебя найти.       «Смерть» не понимал, что вообще происходит. Некий незнакомый парень, который его откуда-то знал, зачем-то его искал... И вместе с тем его гость явно был из тех, кого называют «свой». Пусть не самим этим словом, но где-то там, на периферии подсознания, отмечают вольно или невольно подразумевающимся значением. И как только он это понял, ушла вся двойственность, все противоречащие стремления. Осталось только одно это слово, растеклось холодным теплом по венам, пригладило шалящие нервы.       – Хорошо, что ты пришёл. Будешь чай?