Облака
26 августа 2017 г., 16:46
Черен неба свод,
Стелит землю мгла.
Больно пальцы жжет
Для шитья игла.
Пряха платье шьет,
Бьет веретено
И слегка поет,
Что нам суждено.
Ворон на крыльце
Ждет ее вестей.
А в ее лице
Никаких страстей.
Выплыла луна,
Осветила крест.
Давит тишина,
Ворон пальцы ест.
- "Пряха! Торопись!
Время подошло!
Под крыло садись,
Под мое крыло!
Колокол звенит,
В самый поздний час...
Но звонарь ведь спит!
Кто звонил сейчас?"
Пряха лишь мычит
Песню о своем,
Ворон ей кричит:
- "Мы уйдем вдвоем!"
Из последних сил
Пряха нить плетет,
Из драконьих жил
Крест на платье шьет.
Наконец она
Вышла из ворот.
Бледная сама,
Как ноябрьский лед.
- "Ты не пряха! Нет!
Кто мне платье шил?!"
- "Я пряла сто лет!
Больше нет уж сил!"
- "Ты не пряха, смерть!
Платье твое - гроб!"
- "Так при мне посметь
Искривить свой лоб?!
Раз ты так хотел -
Полезай в наряд!
Мой, средь мертвых тел
Смольный экспонат!"
Хлопнул гроб. И тишь.
Вот рассвет идет.
Смерть у прялки лишь
Нить опять прядет.
Примечания:
Что-то потянуло в темноту:3
