А потом они смотрят в пол, прячут руки и голоса. © Безумный Арчи
Мой хороший, мой ласковый и теперь чужой. Написать больше — признаться, что я горюю, но горе тут ни при чём, просто иду домой, просто я так очумело с собой воюю: дикой истерикой, криками и ночами, холодными, меня жалящими, как оса. За моими, солнце, сгорбленными плечами люди, что прячут руки, мысли и голоса, — к ним привычно так тянет памяти моей нить (а ты не остался в холодном «позавчера»), забвение вряд ли достаточно средств купить, чтоб выпустить криком из самого из нутра!.. Мой хороший, ласковый и навсегда чужой. В январе зима скалится и с цепи рвётся, чтоб сожрать путника, чтоб пустить по костям вой! Я обглодан. Да хранят тебя боги, солнце.Письмо Солнцу
15 января 2017 г. в 23:40