Мой Серебряный

Для хорошей. Выплюни и забудь.

Я пишу мёртвый стих, чтобы выплакать и забыть. У меня, хорошая, все реже выходит выть — так чернели в нутре моем, гнили во мне слова, что была мне забава, как треплет меня молва. Меня тянет на север всем птахам наперекор: там холодные камни и льды вырастают с гор, там и кровь вымерзает до льдистого «поделом», — там верните меня мне (разбитый как бурелом). Впрочем, неважно, милая. Выплюни и забудь. По тебе, хорошая, болит почему-то грудь. Держать меня накрепко и бесам не отдавать (на то нужно святой быть и нужно меня прощать, а ты не святая, и простить себя не прошу): стихи мои мертвые, чёрт знает зачем пишу. Моё время приходит, на горло встает и ждёт, когда я отвоюсь да когда меня скрутит лёд. Меня трясет всего от холода и ошибок — скатал я, господи, такую за жизнь их глыбу! Попрощайся со мной, придуманным и нелепым, — на Страшном суде тебя к богу вернут за это. Отпускай меня по ветру, к бесам гони взашей (мне там самое место: мой омут плодит чертей). Я пишу тебе стих, чтоб выплакать и оставить. Прощай, хорошая. За подписью: Неисправен.