Двадцать три.

У него чертовски красивые глаза. Особенно, когда он что-то рассказывает.

      А ты сидишь и думаешь, что вот-вот закончатся эти проклятые его д в е н а д ц а т ь часов, которые стали огромным подарком для тебя от него. Пусть он и об этом не знает. (А если вдруг узнаешь, то я от всего сердца тебя благодарю за них.)       "Вспышка". И вот уже заныла твоя больная душа. И покоя не дает. Смирись уже, глупое маленькое сердце. Никому до тебя нет дела. Н-И-К-О-М-У. Случается и такое... А что же?.. Что чувствуют те люди, с которыми не происходит подобного? Или этот "синдром" не избежать никому?       Почему-то я более, чем уверена, что яви мое сердце этому миру что-то вроде любви, то на душе моей было бы немного спокойнее(?). Возможно, я ошибаюсь. Но такая неустойчивая погода мне не по нраву. И разве может родить нечто прекрасное из своих самых глубинных и темных уголков пустота? (Если у пустоты вообще есть углы). Нет. Она может только забирать, отбирать, поглощать. Порой опустошив слишком... Слишком.

I don't feel anymore.

Ужасно хочется разорвать плоть в области грудной клетки и вырвать это гадкое сердце, чтобы заставить его чувствовать! Хоть немного... Отвратительно, друг мой, отвратительно! Отвратительно чувствовать все самое плохое, пропитывать все это в себя, отравляя все цветы, которые некогда росли и озаряли все внутри своим теплым волшебным светом. А как же жить?