Разбитые зеркала

      Они — разбитые наспех и вдребезги древние зеркала. Не отражают ни цвета, ни мутных фигур, ни лиц. По одной их жизнь разлетелась на части стекла.       В сказочной книге для них не хватило страниц.       В таинственном городе, спустя сотни лет, они были не важны, были всегда в стороне. Но светом особым горели в глазах огни.       Они тоже герои. Только в другой войне.       Войне под названием жизнь. Они вынесли много. Он — под пасмурно-серым небом, она — под зелёным. Роди́лись в иных мирах. Но вскоре дорога их привела в тот город, что был в мечтах, в место сражений, порога добра и зла, где стали они всё же вконец свободны.       Шагали вперёд. Их вера в себя спасла. И вера друг друга — в друг друга — когда они вместе поверили, вместе решились, дальше пошли по пути к тому, что ещё не нашли, не зная, что ищут, но искренне и без фальши.       Они жили в осколках не всерьёз позабытого прошлого. На осколках надежды, самых болезненных, мелких, на осколках любви, что острее, чем всякий нож, на осколках себя не таких, не в своей тарелке: чужих, непоня́тных, — непо́нятых — не себя.       Пугливая фея и загнанный в угол доктор.       Они не прощали, только вот их — простят. Неужели они достойны всего?.. И не только.       Разбитое склеить им не удастся, увы. Но фея всё верит, что правдивы и сказки, и песни. Их несчастные древние души давно больны, только доктор никак не назвал их любовь болезнью.       Они уже не соберут воедино осколки в то одно целое, что было у них изначально, не останутся прежними — для них в этом мало толка — они здесь и сейчас, и это совсем не печально. Они будут пытаться, их изменило время. Но из всего, что можно ещё сказать, они живы одними словами «люблю» и «верю».       И из общих осколков что-то своё удало́сь собрать.