Пропавшие без вести

Почему так промозгло, бездонно и сыро? Словно нет ни покоя, ни тягости лиц... Здесь – прокуренный город, в котором ты вырос да в котором пускал с рукавов сотню птиц, здесь – обломки надежд, исковерканных плетью, про которые в жизни никто и не спел... Ты за век будешь гостем непрошенно-третьим, кто пробрался сюда сквозь обугленность тел, сквозь могильную тишь, где полслова – молитва, где земля – это едкая с примесью ртуть. Здесь царила война, беспощадная битва, а за цель – то, что нам никогда не вернуть. Где стоишь – там старик все протягивал руки, слёзы горькие почву питали его: «Ты меня забери, сохрани моих внуков, здесь что воздух один – да и то не живой». Где дышал цианидом излюбленных вёсен – там вязали детей под единую цепь. Нынче жизнь, к сожаленью, - давно уж не в спросе... Ты – ни шагу вперед, дальше – мёртвая степь, дальше – горы костей, прах кровавых улыбок, память знойно расстрелянных без толку дат... Мы – пропавшие без вести, скажем «спасибо», если впредь не заявишься больше сюда...