болотная крыса

Если вы хотите сказать мне, что-то вроде, <<ты доконал нас своим дерьмом>> то делайте это прямо сейчас, прошу вас,не сдерживайте свою ярость, скажите, блять, что всё моё - это равносильно дерьму! я опорожняюсь, и на выходе получается довольно-таки несносная книжонка, которую впрочем, некому не придёт в голову и прочитать. Я это пишу, не потому, что ненавижу всех этих недоумков, которых с каждым днём всё больше, словно их клепают на фабриках, а потому что мне нужно как-нибудь высказаться, объявить народу, что я вернулся и готов дальше осаждать ваши пизденки своими книжонками. так сказать, клеймить вас. Впрочем, я и ненавижу их также, как сейчас ненавижу эти рассказы. Новые рассказчики, писатели, поэты и прочие говнюки пишут слишком сложно, доказывая нам, что они действительно в захолустьях еблись с годной шалавой, а на деле занимались они ничем иначе, как суходрочкой. Я только хочу сказать, что меня бесят эти умненькие писаки, которые слишком сложно подают своё дерьмицо на тарелке. Не знаю,как назвать этот рассказ, но давайте остановимся на <<Болотной крысе>>. Вы не знаете меня, и никогда не узнаете.. Возможно, так лучше, я не знаю. Я не всё время хотел писать, однако уже в семнадцать осознавал, как меня к этому тянет. Но сейчас, оглядываясь, понимаю, что наверное лучше бы не тянуло. Всё это так осточертело, что я завязываю с этим, обхватываю шею в петлю, а стул, конечно же падает. Финиш! И всё, ни стремления, ни желания, всё кануло в говно. Помню,когда мы сидели с моим корешем, Д., и вели беседочку на тему писанины. Д спрашивает, откупоривая банку с пивом, -- знаешь, тебе чего-то не хватает. -- чего это? -- спрашиваю я его. -- ты хочешь стать писателем, верно? -- м-гу, говорю я. -- так вот, чего тебе не хватает, так это хорошей поёбки, - объясняет Д, хихикая. ХИХИХИХИИХИ. -- да уж, конечно. -- сухо говорю я, делая первый залп. -- поёбка тесно связана с писанием,то, какой будет твоя поебка, вообщем предопределяет твою книжонку. -- короче говоря, по настроению, -- отшучиваюсь я. -- ни хуя! -- заявляет он и делает следующий залп. завершив раунд, мы достаем из холодильничка еще по две баночки пива и откупориваем их же. -- все твои рассказы, Вальтер, полное говно, и ты это не понимаешь,или хочешь понимать, только вот не хочешь это видеть, -- говорит мне Д. -- блять! -- и я поднимаюсь, замахиваясь ему в лицо. Д., к сожалению, не успевает отвернуться: не успев даже охуеть, он встречает мой грубый удар по лицу и падает наземь. Я смотрю на него ещё минуту и закуриваю вторую сигарету. -- знаешь, чего тебе не хватает? -- спрашиваю я своего кореша, стряхивая пепел на его, видимо, новую рубашку. ХИХИХИХИ. но Д., не отвечает, он отключился.. он больше не увидит просвета! больше не вдохнет кислорода,так неуловимо тянувшегося к нему с самих недр и глубин земли. -- блять, что я несу!? осмотрев комнату,я понимаю, какое тут говно мы устроили. проверив пульс, я вздыхаю облегченно: мудак будет жить. и ухожу с его обиталища. Слава? нет, деньги? - возможно. вы сейчас можете сказать, что я мудак, если ищу только деньги с рассказов! идиоты, вы хоть представляете, каково мне? с такой-то жизнью, работой, естественно деньги будут далеко не второстепенными. жизнь как аттракцион,любое развлечение, услуга,потребует свою цену. придя домой, мне бросился в глаза срам,который окутал мою комнату: раковина забита грязной, вонючей, и видимо, неделями пролежавшей посудой, грязные трусы и носки валялись на койке, а сама койка выглядела не очень. видимо,когда-то я неплохо потрудился на ней: ножки были поломаны и она лежала впритык к полу. как подумать,возможно,я трахался со слоном,и мы проломились. конечно, это исключено: хорошей или плохой пизденки я не видовал уже несколько годов. я не претендент на роль заебатого писателя,которому бы выплачивали грант за каждую из его работ, но должен признаться, вся эта философия мне слегка поднадоела. все эти писаки,которые считают себя охуенными и прошаренными в этом,всего-лишь очередные недоумки, считающие себя действительно классными ребятами, которые отправляют свою писанину в издания и ждут пока их опубликуют. ошибочка, парни,но поезд уехал. сейчас так заведено,что всем хочется фантастики, научного говница и прочей ахинеии, но никто не пишет о реалии этой злоебучей жизни.