Потерял.

      Ну здравствуй, приятель! В который раз убеждаюсь, что оставить тебя одного всё равно, что вырыть себе могилу…       Потерял. Терял на протяжении месяца и не понимал. Не хотел понимать или не мог — какая к чёрту разница теперь, когда она поставила точку в отношениях? Или точку с запятой?.. Можно ли всё исправить и, самое главное, — нужно ли? Она ведь вершила недобрые для вас обоих дела. Вспомни, вспомни всё: как ты топил чувства, чтобы не сорваться и не пожалеть позже о резких словах, как ты корил себя за всё и взывал к богам, моля о её спасении, как она играла на твоих нервах, словно на струнном инструменте, как измывалась над телом и душой и как ты отдал ей и тело, и душу… Вспомни же и ещё кое-что. Помнишь, как ты сидел около неё и блаженно улыбался от понимания, что вот она, рядом, целая и невредимая? как радовался её победам, как шёл под ночным небом и прокручивал в голове хорошие события этого дня, связанные с ней, как после сильного напряжения она давала тебе успокоение? О, рядом с ней ты познал, что такое счастье… И потерял его.       Она — твоё совершенство, она — твой ангел. Она — та, пред кем ты склонил голову и наплевал на гордость. Та, которой ты отдал часть души. Кто ты перед ней? Кто ты в принципе? Подлец. Негодяй. Почему? Ответ прост. На тебя возлагали надежды — ты их не оправдал. Твоему слову верили — ты его не держал. Ты лгал. Много. Близким, друзьям, знакомым. Да что там, ты лгал даже себе и ни разу не каялся. Ты прощал и тебя теперь должны простить, но разве можно даровать прощение такому злодею? Разве заслуживаешь ты этого? После всего, что сделал, единственное, что ты по праву заслужил — пожизненное мучение в виде мук физических и моральных. Пускай тебя изгрызут изнутри твои пороки, пускай на твоём теле не останется живого места, пускай. Пусть в глазах твоих — в ясных, в красивых и ясных глазах подлого убийцы, — мелькнёт раскаяние, пусть их затуманит пелена боли и отчаяния, пусть твой взгляд станет пристальным и тяжёлым от пережитого. И как только ты раскаешься во всём и трижды отплатишь за всё, тогда и только тогда ты получишь прощение. Впрочем, к тому моменту ты потеряешь потребность в нём, как и нужду чьего-либо присутствия рядом, что ж, оно станет тебе отвратительно, ты будешь желать лишь собственной смерти, надеясь найти там покой. Вечный покой. Ты ведь так устанешь от всего…       Однако отвлекись от представления своей кары и погрузись в воспоминания вновь. Где было начало конца? В тот момент, когда она впервые провела ножом по ладошке, оставив маленькую царапину? Или когда ты сорвался в омут глупости, шагнул в бездну безрассудства, сдуру взял в дрожащую руку лезвие и с интересом помешанного провёл одиннадцать раз по коже холодным металлом? Что, до сих пор стыдно? То-то. И она, и ваш общий знакомый здорово отчитали тебя в тот раз. Помнится, готов был выть от осознания своей глупости… Но тебя это не остановило. Пожалуй, именно тогда начало зарождаться то, что привело тебя впоследствии к тому, что имеешь.       Ты вошёл во вкус. Видя, как она играет с острыми предметами, разрывая одним своим видом твоё сердце на части, дрожа от страха, ощущая всё ту же опасную игрушку у своего горла, морщась от боли, когда она проверяла на тебе уродующую силу заточенного лезвия, ты постепенно привыкал. Страдал и привыкал к страданиям. А потом вдруг словил себя на мысли, что любуешься результатами её творчества. Позже понял, что ловишь кайф от разливающейся по телу боли на местах порезов, когда те чуть заживут. Но втайне до сих пор желал, чтобы она не делала этого с собой. Ты отдал ей на растерзание себя, дабы она не прикоснулась ножом к своим рукам. И ты этого добился. Теперь она не нанесёт ни одного пореза на своё тело, но и ты не получишь желаемого. Стал мазохистом в современном широком смысле этого слова, показал это и лишился своего собственного садиста. Зато добился, чего хотел — она не тронет себя. Но какой ценой… Посмотри на свои руки. Посчитай новые порезы, старые шрамы, посчитай все следы, каждый из которых несёт свою историю. Что, сбился со счёту? Кто бы сомневался. На тебя порой страшно смотреть. Подойди к зеркалу и сними футболку. Что ты видишь? Следы от ударов, ссадины и узоры — красивые рисунки, которые останутся с тобой навсегда. Кто-то рисовал не тем предметом не по тому материалу, лезвием по коже… Это ведь она, да?.. Всё она. А ты был счастлив.       Теперь ты с грустью смотришь на ранения, встаёт ком в горле, сейчас ты кривишь лицо и сжимаешь до боли зубы, понимая, что отныне всё это — метка, позор. Гордиться нечем. К слову, ты ведь тоже пытался увечить себя. Всегда предупреждал её, за что получал в ответ негодование и угрозы, довольно ухмылялся, получая удовольствие от её злости. И ничего не делал. А если делал, тут же ей отчитывался и при встрече получал новую порцию боли и радости, чёртов мазохист. Ты делал это, но не понимал, что она этого не хочет. Что она не хочет, чтобы ты вредил себе. Так же, как не хотел ты по отношению к ней. Между вами есть одно различие, погубившее вашу дружбу (несмотря на все ужасы, о которых я тебе напоминаю, это и правда была дружба, сам знать должен по каким причинам), — ты мог терпеть, а она нет. Ты, словно верный пёс, терпел всё и всё равно стремился быть рядом. Она же попыталась воздействовать на тебя, но, видя непонимание, отступила, явно решив: «Не хочет изменяться — пускай думает над своим поведением в одиночестве». Она держит на тебя обиду. За то, что ты, обещая подчиняться, нагло лжёшь ей и смеешь взбрыкивать, за то, что потеряла тебя. И ведь может вернуть — одно её слово, и ты прибежишь к ней, как миленький прибежишь, будешь хоть полумёртвым, и то приползёшь, смиренно улыбаясь. Но не будет. Зачем? Зачем ей повторять свои ошибки? Она проживёт без тебя, а вот проживёшь ли ты — твои проблемы. А ведь были мысли о суициде, да?.. Слабак. Не качай головой, я знаю о тебе всё.       Итак, а теперь главный вопрос: что ты будешь делать? Она сказала: «Я не могу с тобой общаться, пока ты имеешь возможность себя свободно резать», ты лишил себя этой возможности — переломал и выкинул лезвия, затупил ножи, убрал как можно дальше иглы. Она не увидит и не проверит, но ты это сделал. И чёрт с тобой. Затем ты сказал: «Как только отойдёшь от пережитого и решишь, что вновь можешь продолжить общение (ну, если это, конечно, произойдёт), то напиши или скажи, дай, в общем, знать, я буду ждать». Она не пишет. И не напишет. Что теперь? Потерял? Потерял. Обретёшь вновь? Чёрта с два! Да ты пальцем о палец ради этого не ударил. Не знаешь как?.. Ах ты бедненький, не знаешь как вернуть то, что потерял! А ценил ли, чтобы возвращать? Подумай на досуге. А теперь оставлю тебя «в комнате с белым потолком с правом на надежду»¹, как поётся в песне Наутилуса. Думай над своим поведением и впредь «следи за собой, будь осторожен»², спасибо Цою за столь уместный совет. Со злой издёвкой, твоё подсознание.