What I've felt What I've known Never shined through in what I've shown Never be Never see Won't see what might have been What I've felt What I've known Never shined through in what I've shown Never free Never me So I dub thee unforgiven
Вдох. Который раз я чувствую этот кладбищенский холод, кутающий в свои объятия каждую частицу моего тела? Раз десятый, сотый? Нет, миллионный. И последнее время это состояние все чаще и чаще посещает меня, совершенно не спрашивая моего разрешения. Руки леденеют, хотя на улице двадцатиградусное тепло. Июнь в нашем городе всегда не особо жаркий, но в принципе достаточно комфортный для таких любителей дырявых джинс и толстовок, как я. Под подошвами моих старых потёртых красных конверсов шуршит зелёная листва, не пойми почему опавшая на узкие дорожки местного кладбища. Что я тут забыла? А черт его знает. Меня позвали - я пришла. Иначе нельзя было. Снова чувствую морозящий душу холод. Спина моментально покрывается холодным потом, а в ушах опять звучит устрашающий голос, прорывающийся сквозь занавесу параллельного мира: - Спаси... Молчу в ответ, потому что это я уже слышала что раз. Иногда просто слова, иногда видела силуэт просящего. Как правило небольшое свечение, словно облако, появлялось перед глазами, потом пропадало в небытие, будто бы и не было ничего. Все это было для меня загадкой, потому что я уже почти год мучаюсь от этого голоса и видений. И у меня есть догадки, кто это может быть, но... я не хочу чтобы они оказались правдой. Встряхиваю голову, убирая с глаз волосы, предательски мешающие смотреть вперёд. Мои ноги ведут меня куда-то вглубь кладбище, пронося мимо Многочисленных мертвых душ, погребённых наглухо в землю. В ушах все ещё звучит тот мертвый мужской голос. Пронизывающий насквозь уже долгие месяцы. Подавляю судорожный вздох. Резким движением ног сворачиваю налево, будто бы знаю куда идти. В голове пустота, лишь чувства сейчас играют роль. И пусть я слишком разумна для подчинения собственным эмоциям, в такие моменты я - вовсе не я, а значит полностью имею право на подобное. По обе руки от меня - могилы. Для меня - настоящие живые, которые просто перекочевали в параллельный мир и теперь знают куда больше, чем мы - смертные. Душам открывается больше.. - Спаси... он здесь... Меня пробивает дрожь. Я резко останавливаясь и поворачиваюсь лицом к одной из могил. Высокий крест, но далеко не православный. Кажется, его вообще поставили только ради приличия, чтобы был. На надгробии как всегда имя и срок жизни, портрета нет. Так даже лучше... наверное. "Дэниэл Блэк", - читаю я про себя, пытаясь понять как же связана эта душа со мной. Порыв ветра заставляет закутываться в толстовку теплее, накинув капюшон. - Он здесь! Я вздрагиваю, пытаясь устоять на ногах. У меня удаётся, но все равно я чувствую лёгкое пошатывание и слышу, как кто-то подходит. Но я не могу поднять глаз, потому что сама застываю своим карим взглядом на нагольную плиту, перед которой вдруг появляется белый силуэт. Широкие плечи, высокий рост, какая-то до боли знакомая полуухмылка и хитрый взгляд... в жилах стынет кровь, потому что я кажется понимаю, кто это. И мне это совершенно не нравится. - Скажи ему, что я здесь. Призрак кивает головой куда-то в сторону, а я просто не могу пошевелиться. Я знаю кто это, хотя никогда не встречалась в живую с этим человеком. Но... я была знакома с его родным, который оборвал все связи со мной. - Скажи, что я здесь, Кэт. Помоги мне и ему!-требует с улыбкой на губах призрак. Я не могу отказать. - Он... он здесь. - задыхаясь шёпотом говорю я, смотря на мужчину. - Громче, Кэт. Он не слышит. Кусаю губу, не зная, что делать. Я даже не знаю, кому мне это говорить. Хотя могу узнать. Стоит только повернуть голову... но интуиция подсказывает, что не стоит. Поэтому кутаюсь больше в капюшон, скрывая взгляд и уже более уверенно говорю: - Он здесь. Молчание. Снова повторяю: - Мистер Блэк здесь... - я хочу назвать имя, но не знаю к кому обращаться. Вернее догадываюсь и молюсь всем богам, чтобы это оказалось неправдой, но... призрак не оставляет мне выбора. - Моего сына зовут Джеймс. Ты же знаешь, Кэт. Сердце падет в пятки. Буквально. Но я не могу останавливаться, иначе совсем проглочу язык: - Ваш отец... он здесь, Джеймс. - кажется, это была тщетная попытка, чтобы меня не узнали по голосу. Но я думаю, она не сработала. Поскольку я сразу же услышала ответ, прокуренный насквозь дымом сигарет: - Что? Это ты мне? Я медленно киваю, не рискуя раскрыть свою личность. - Да. Ваш отец здесь. Он просто... эм, - пытаюсь подобрать слова, ища поддержки у глазах призрака. Тот все ещё хитро ухмыляется, будто потешаясь надо мной. Ясно. Поддержки ждать не придётся. - Он просто немного не в живом состоянии. Выкрутилась. И не важно, что очень коряво. - Ещё бы в живом был! Тогда бы совсем подумал, что с ума схожу. - слышу грустный ответ. - А что, есть подобные мысли? - невольно спрашиваю я, - Есть причины для опасений? Снова виснет молчание, накаляя атмосферу над могилой. Руки снова леденеют. Поэтому я автоматически подношу их рту, пытаясь согреть дыханием. Кажется, меня принимают за ненормальную, ибо я прямо слышу и вижу этот недоуменный взгляд Джеймса. - Девушка, на дворе больше двадцати градусов. Вам что, реально холодно? Слышу знакомую иронию в голосе, от чего начинаю закипать. В такие моменты хочется ответить крепким словцом, но я не могу. Не мой стиль. А на сарказм сейчас не тянет. Да и ответит - значит, раскрыть себя, а я этого не хочу. "А может я просто боюсь посмотреть ему в глаза, после всего, что произошло?" - заставляет дрогнуть меня мое же сознание. Я снова смотрю на призрака, пытаясь отыскать в нем надежду на спасение. Ведь я чувствую как уже сейчас готова повернуть взгляд и посмотреть на Джеймса. Изучить его, снова жадно впитать его цвет глаз, его голос и запах, снова утонуть в нем... раствориться. Но я не должна. Слишком боюсь сгореть. - Эй, ты чего молчишь? Я вопрос вообще-то задал. Меня пихают в плечо, пытаясь вернуть в реальность. И это становиться ошибкой. Нашей общей. Я резко реагирую. Поворачиваюсь лицом к Джеймсу, хватаю его за руку и прожигаю взглядом, потому что не перевариваю, когда меня трогают так внезапно. Но резко прихожу в себя, отступая на шаг. И снова пряча взгляд. Только теперь, когда капюшон слетел, даже не думаю его надевать снова. Буквально кожей чувствую, что меня узнали. - Кэт... - с придыханием произносит мое имя Джеймс, - Что ты... какого черта ты тут делаешь?! Он злиться. Что ж, как всегда. Кусаю губу и смотрю на парня, который в принципе не очень сильно изменился с нашей последней встречи. Взъерошенный светлые волосы, проколотая правая бровь и полный безумия зелёный взгляд. Дьявольское сочетание. - Ты похож на отца, Джеймс. - вдруг вырывается у меня, от чего парень впадает в ступор. - Ты никогда его не видела. Даже на фотографиях. Откуда тебе знать? - фыркает он в ответ, а я усмехаюсь, кажется невольно копируя знакомого мне Джеймса. - Он там стоит. - я указываю пальцем на пространство перед надгробной плитой, - И он очень методично уже шестой месяц подряд просит меня спасти кого-то. Теперь я начинаю злиться. Кажется, все чувства которые накопились во мне за это время именно сейчас решил устроить настоящее извержение вулкана эмоций. - Молчи, не прерывай меня, - останавливаю я Джеймса, переводя дух, - С того самого дня, как ты ушёл из моей жизни, меня мучают кошмары с этим человеком. Каждый раз мне твердят что я должна кого-то спасти. Но кого, где и самое главное как, я не могу понять! И не надо злиться на меня! Не один ты тут страдаешь! - Да что ты знаешь о том, как я страдаю, Кэт?! - он повышает голос, но во времечко себя одергивает, понимая что это бессмысленно. Мы оба понимаем на кого именно направлена эта боль и по какой причине. Джеймс злиться на себя. Из-за того, что не смог предотвратить смерть отца. И пусть он постоянно шутит на тему смерти, на самом же деле это все маска, которую я почему-то сразу заметила. Делаю шаг навстречу и кладу на его плечо руку. Настолько, насколько дотягиваюсь. - Ты не виноват, Джеймс, - я смотрю на призрака, который до сих пор наблюдает за нами, - Он... он давно простил тебя. Вернее не так... он никогда не обижался на тебя. Ты же знаешь это. Так почему винишь себя? На шее Джеймса начинает биться напряжённая жилка. Он думает. И мне это совершенно не нравится, потому что так, он слишком напоминает пороховую бочку, готовую взорваться в любой момент. Однако, я была готова ко всему, но не к последующей фразе: - Ты знаешь ответ, Кэт. Хочу отступить назад, но не могу. Рука все ещё находиться на плече Джеймса, начиная медленно поглаживать. Не понимаю... зачем я это делаю? Мысли прерывает голос призрака: - Мое время кончается, Кэт. Мне надо предупредить, а дальше как судьба распорядиться. Я медленно киваю головой, подтверждаю, что передам все сыну. - Пусть завязывает с мотоциклами, если хочет сохранить свою настоящую и будущую семью. - Джеймс, - зову тихо я, - мотоциклы... твой отец просит, чтобы ты завязывал. Иначе плохо будет. Снова виснет тишина. Призрак медленно начинает таять, растворяясь во мгле. Последним исчезает улыбка - отличительный знак Блэков, судя по всему. - Ты его слышишь? Как? Откуда? Почему не я? - Я же говорила, что тут нужны проводники. Похоже одним из них оказалась я. - пожала плечами я и отстранилась, - тебе правда грозит опасность, если не завяжешь с байками. Мертвым известно больше чем нам, не забывай это. Кажется, моя миссия выполнена. Я разворачиваюсь, ища глазами дорогу, по которой пришла к месту могилы отца Джеймса. Делаю шаг и вдруг останавливаясь, ведь меня хватают за руку. - Не пущу. - Почему это? - усмехаюсь я, глядя на Джеймса через плечо. - Один раз отпустил - мне не понравилось. - вполне серьёзно говорит тот, а потом его лицо озаряет фирменная улыбочка, - Да и встречи на кладбище уж точно нельзя назвать случайными. Не могу сдержать улыбки в ответ, хотя понимаю, что она не уместна. Снова верю этому человеку, снова бросаюсь в омут с головой.. ради чего? Ради себя. Ради свободы и жизни.Ведь только рядом с ним Я жива.