Желание

Горькое шампанское. Невкусное. Держу в одной руке прозрачный бокал со светлой жидкостью, из которой выветрился весь газ, и пить стало почти невозможно. Но на новогоднем столе у родителей ничего больше и не стоит. В другой руке сжимаю белый, мятый от того, что я не выпускаю его из рук, клочок бумаги. Он исписан с первой строки до последней, автор даже не обращал внимания на поля. Явно очень хотел высказаться, но не хватало мужества, силы, сказать мне все в лицо. Трус. Это некая форма мазохизма… Вновь и вновь поднимать этот чертов листок к глазам, вглядываясь, словно в первый раз, в эти строки. С каждым разом углубляя рану, не давая ей затянуться. Размытые слова, что писались дрожащей рукой: «Прости», «Я хотел остаться, но…», «Дело не в тебе…», «Ты найдешь в новом году свое счастье». Конечно. Найду. Именно поэтому ты забрал его у меня в этом? О да. Как приятно… Вновь и вновь читаю… Мне больнее, еще больнее, а я все сильнее его ненавижу. Приятно ненавидеть того, кто тебя предал, намного больнее и сложнее, когда в груди пусто и не хватает сил на банальное отрицание или классическую истерику. Не могу пить эту гадость. Не хочу… Поднимаю взгляд с листа чуть выше, вглядываясь в разноцветные огни улочек, домов, квартир, где еще никто не спит, да и вряд ли в эту ночь будет. Это ведь волшебная ночь. Должна ею быть… Она была ею 26 лет моей жизни, она не может ею перестать быть по вине одного мудака. Магия этой ночи не настолько слаба, не настолько ничтожна. Холодно стоять на балконе, но не ухожу с него. Слышу, как меня зовут обратно в комнату, что уже кончается речь нашего горячо любимого президента, но я не иду. Первые удары курантов. Громкие крики, сопровождающие каждый удар и оповещающие меня, что до конца этого года остались жалкие 6 секунд. Они повсюду, на улице, в квартире. Слышу даже из окон соседей. 5 секунд. Неужели все? А как же желание? Каждый год ведь загадываю, каждый год банальные слова о здоровье, о благополучии, стабильности. В том году попросила найти любовь… Злая, несмешная шутка. Может в этом году не стоит? Вновь перевожу взгляд на измятый листок и на последние строки. На последнее слово, которое он вывел особенно старательно. 4 секунды. Ловким движением отрываю один сантиметр бумаги с единственным словом и достаю из пачки сигарет зажигалку. Легко поджигаю… 3 секунды. Языки пламени, не спеша, красиво и символично пожирают красивыми буквами выведенное «Счастье». Две. Бросаю догорающий клочок в золотистый бокал. Секунда. Выпиваю залпом, чуть морщась от неприятного вкуса… Вот оно. О свершении моего замысла меня оповещают громкие радостные крики, звон бокалов, поздравления. Меня вокруг окружает счастье… А теперь оно внутри… Достаточно ли этого чтобы наконец-то стать его частью?