Творец

Одна небрежно брошенная фраза. Одна попавшаяся на глаза картинка. Одна песня, клип, видео - в интернет-новостях, на радио, по телевизору, с чьего-то мобильника, в своём собственном плеере. Одна зацепившая сознание случайность. Едва видимая полупрозрачная тень, серая, бесцветная, плоская. Одно касание - и она начинает мерцать искрами света. Или прорывать ткань реальности росчерком тьмы. Или медленно переливаться наливающимся силой цветом. Одно касание - и где-то затеплилась искра ещё нерождённого солнца. Ещё одного кого-то, отчаянно желающего быть. И человек садится. За компьютер, планшет, мобильник. За мольберт, графическую программу, бумажный блокнот. Выводит первую линию, набирает первое слово - и где-то раздаётся первый вздох. Первое предложение - и осколок новорожденной реальности поднимает голову. Пока ещё без памяти и прошлого, лишь набросок - но уже живой. День и ночь теряют разницу между собой. Числа месяца и дни недели перестают быть важными. Потому что там, по ту сторону - они. Сильные и слабые. Великие и ничтожные. Поразительные и обыкновенные. Иногда - всё вместе, иногда - что-то одно. Кто-то один. И им всем нужна помощь. Они не в силах прорвать завесу Небытия сами, они ищут хоть кого-нибудь, кто позволил бы им воплотиться. Многие не могут разглядеть их целиком, как есть - и через мутную пелену прорываются лишь осколки, частицы, искажённые переходом порою до неузнаваемости, часто нежизнеспособные, угасающие под гнётом несбывшегося. Но есть Творцы. Они умеют видеть. Они касаются тени - и она обращается порталом. К неизвестному, непознанному - но уже реальному. Уже существующему, просто пока ещё не освещённому дыханием воплощения. Это Творцы делают шаг к неизбежному. Это они кричат от боли, задыхаясь от невосполнимых потерь. Это они плачут, глядя в бесстрастные небеса - или в потолок. Это они смеются до колик и лучатся счастьем - бурным и ярким, или спокойным и тихим. Прощают - и слепнут от жажды мести, правят и подчиняются, гибнут и возрождаются, проявляют чудеса верности и падают в пучины предательства, пребывают в мире и горят в бесконечной битве - всегда иные, всегда одни и те же. Творцы живут с теми, кто позвал их случайным - всегда случайным - касанием желающих быть. В высоких замках и грязных катакомбах. В эру процветания - и в ожидании неизбежного конца. Во времена, когда до соседнего посёлка добраться - целое дело, и в эпоху, когда огромная Галактика - не предел для путешественника. И только Творец способен заставить прожить эти жизни кого-то ещё. Сам того не желая, или же полностью осознанно. Распахивая двери, окна, пробивая дыры в барьерах - убирая всё, что мешает увидеть то, чему он безвозвратно отдал часть себя, а потому уже - окончательно живое. Настоящее.

***

Поход окончен - и впереди ещё немало. Это лишь начало долгого, непростого пути, который предстоит пройти до конца. Однако сейчас он устало поднимает массивные рыжие очки и стряхивает пыль Пустоши с потёртой, но всё ещё крепкой куртки. Скидывает бутсы, делая жадный глоток воды. Смаргивает мельтешащий перед глазами код. Ерошит тёмные с зелёной прядью волосы. С рисунков на шкафу смотрят воплощённые, на столе - обычные стёклышки от близорукости, на плечах - домашняя рубашка. С возвращением, Творец.