Дорогая

Вот, посмотри, там подальше, возле дерева, стоит человек, Которому важны твои чувства, Который будет верить в твои мечты, когда ты считаешь их несбыточными, Который будет читать твои стихи, даже если они хреновые, Который будет гладить тебя по запутанным сухим волосам, Который будет слушать, как ты поешь, даже если у тебя не самый прекрасный голос на свете, Который будет хвалить твои рисунки, даже если ты не заканчивала художку, Который поддержит тебя, когда ты заняла последнее место. Ах, прости, милая, это никакой не человек, а всего лишь тень. Значит всё это и ты никому не нужны. Но это всё было для меня, а это теперь - для тебя. Может, ты когда-то посмотришь на меня и увидишь не разочарование и не разбитые шрамы. Может, в будущем мы построим мир, где не имеют значения ни мой голос, ни моё лицо и даже ни мой плохой почерк. Знаешь, меня уже тошнит от запаха собственных духов, а любимая поэма заставляет чувствовать себя абсолютно пустой, и мне противно видеть моё имя. Знаешь, я правда хочу, чтобы все чувствовали что-то, кроме раздражения, когда меня видят. Почему я должна быть такой фальшивой, чтобы нравиться людям? Знаешь, я душу себя в одиночестве сильнее, чем мои слёзы душат меня. Знаешь, это такие глупые мечты, а мои чувства такие неправильные. Ты откроешь глаза и не увидишь ничего, что помогло бы тебе двигаться дальше. Каждый новый звонок раздается в моей голове, но исчезает снова через секунду. Дорогая, я не знаю, что написала, потому что не умею различать прозу, белые стихи, или что-то ещё. Я не такая сильная, умная и крутая, какой в десять лет мне бы хотелось быть, когда я вырасту. Прости меня, концовка здесь такая оборванная и нелогичная, что тебе уж точно не понравится. Дорогое сожаление, новый мир находится в десяти шагах от нас, но я так боюсь идти.