Она умерла

Она умерла, и как будто бы целого мира не стало, Как будто бы умер не просто один дорогой человек, Да, Шерлок, смещён ты с победного пьедестала За страшный и непростительно странный грех. Не стой так, как будто не ты виноват в этой смерти, слышишь, Как будто не ты вырвал ночью, призвав сюда, Как будто не барабанил в ту ночь сильный дождь по крыше, Предупреждая — без жертв не обходится никогда. И, кажется, ты разгадал эту тайну. Шикарно. Вот только ты чувствуешь это без слов, сам, Как мерзким осадком забытого обещанья Ложится предательство вместо живых, но смертельных, ран. Тебя будто кто-то в тиски зажал не нарочно, Не отпуская, храня в сердце тяжкий ужасный грех, А, знаешь, я ведь решил, думал, прав я точно, Что где-то внутри тебя ещё выжил простой человек. Быть может, и ты сожалеешь сейчас, сидя дома, не спорю, Вот только и я уже выбрал свой собственный дальний путь, Мне страшно, и я не возьмусь написать снова эту историю, Сгорая от мысли о том, что её никогда никому не вернуть.