До встречи в Самарре

В комнате тихо. Только настенные часы продолжают отбивать свой ритм, будто говоря, что жизнь не закончилась. Время идет, и человек не в силах его остановить. Не в силах что-то поменять. Потому что героев не бывает. Самарра, купец, маленькая пуля, способная разрушить целый мир - все смешалось в голове. Все бред. Просто игра затуманенного наркотиками разума. Просто какой-то глупый фарс. Постановка не слишком талантливого режиссера. Кто-нибудь, скажите, что это действительно так. Потому что правда убивает не хуже пистолета. Где-то на периферии сознания кружатся воспоминания. Не позволяют заснуть. Не позволяют прийти в себя. Было бы проще удалить все из памяти, как из жесткого диска. Да, кажется, так он обычно делал. Но только не в этот раз. Она этого не заслужила. Если кто и заслужил, то точно не она. Все фразы кажутся глупыми и пафосными. И до безумия пустыми. "Прости"? "Я не хотел"? Уж лучше тогда молчать. Он не сдержал клятву. Это, пожалуй, единственное, за что он не сможет себя никогда простить. Не смог. Не уберег. И неважно, сколько раз Молли будет говорить, что он не виноват. Но единственный в мире консультирующий детектив тоже допускает промахи. Промахи, которые стоят жизни самым дорогим ему людям. А ведь спасение было всего лишь в молчании. Оказывается, все так просто. Только сейчас это не поможет. Шерлок Холмс никогда не верил в судьбу. Он с легкостью переписывал любые непонравившиеся истории. Только переписать чью-то жизнь даже он не в силах. Все дороги рано или поздно приведут в Самарру. Даже самые великие люди превратятся в жалкие кости. Потому что смерти все равно кто ты. У нас всего лишь один путь назначения. Шерлок Холмс понял одно: это больше не игра. И единственное, что ему остается - выполнить последнюю просьбу Мэри Ватсон.