Тёплая

Мы идём по парку. Зима. Хлёсткий ветер бьёт по щекам, царапая мелкими острыми снежинками. Руки заледенели, я промерз насквозь. Вдруг твои руки находят мои. Ты подносишь их к лицу и выдыхаешь тёплый воздух, пытаясь согреть. Но твои руки греют намного лучше. Такие тёплые. Стоим под крышей твоего дома, а за её пределами льёт дождь. Промокли насквозь. Но мне все равно, сейчас не до этого. Я слегка наклоняюсь вперёд. Твои губы так и манят меня. Какие они? Сладкие, мягкие, а может немного грубые? Касаюсь своими губами твоих. Чувствую. Тёплые. Мы спим в одной кровати под одним одеялом. На улице поздняя ночь. Вьюга бушует за окном. Холодно в доме. Ты спишь. Я прижимаюсь к тебе и обвиваю руками, надеясь согреть, но греюсь сам. Ты такая же тёплая. Пью кофе с другом. Ты — у сёстры. Я спокоен, потому что она — единственный человек, которому я могу тебя доверить. Смотрю в окно. Тихо, лишь моросит дождик. — Значит, вы все же вместе? — Да, — не отворачиваю голову от окна я. Лицо его застыло в грубой похабной насмешке. — Ну и как она? Горячая? Смотрю на его улыбающуюся рожу и снова поворачиваюсь к окну: — Тёплая. Думаю, тогда он не понял меня. Здесь не было двусмысленности и пошлости. Горячие быстро сгорали, обдавая изнурительных жаром, а холодные вовсе потухали, даже не грея. А она была не такой. Она была тёплой...