Скучная жизнь или как в ней появилось пятно

      Я обошел почти все стенды с моими работами, в надежде увидеть того запомнившегося мне блондина. Я уже подумал, что он ушел, но глянув краем глаза на последнюю картину, я увидел, что там стоит тот самый парень. Я не спеша направился к нему. Он задумчивым взглядом смотрел на работу, что я сам невольно застыл, позади этого парня. — Эта работа… — неожиданно начал блондин, в последствии чего это вывело меня из транса и заставило посмотреть на картину, — Почему она висит в самом конце? — с вопросом в глазах парень поднял взгляд. — Думаю, потому что она не многим понравилась, — спокойно произнес я. — А я считаю, что чувства автора просто не поняли, — от этих слов я встрепенулся и хотел было задать вопрос, почему он так решил, но паренек меня опередил. — Смотри, я вижу здесь птицу, — указав рукой на картину, он продолжил, — Она кажется совсем легкой, но в тоже время своим черно-синим оперением, как будто падает вниз из-за тяжести, — он грустным взглядом смотрел на полотно, что заставило меня удивиться. В тоже время я сильно напрягся, ведь в таком роде мои работы никто не комментировал. — Эта работа, по-моему, намного лучше других, — улыбнувшись, сказал парень, — Эта птица отражает внутренний мир своего автора. Даже если она написана холодными тонами, внутри этого мира есть сердце, которое излучает тепло, — парень нежно улыбнулся мне, — Тебе пора. Обернувшись назад, я увидел толпу, которая стояла возле сцены. Вспомнив, что должен всем представиться, я извинился и исчез в толпе.

Продолжение следует…