Краски
7 января 2017 г. в 03:03
В темноте новогодняя ёлка выглядит ещё красивее. Не видно ни игрушек, ни мишуры — только мигают в разноцветном танце огоньки — красный, зелёный, жёлтый, синий — снова красный… маленькие, потерянные во тьме кусочки света.
Такие весёлые и жизнерадостные.
— В отличие от людей.
— Ты, кажется, не любишь новый год, — замечает Абигейл, разглядывая сидящую под ёлкой девушку лет двадцати пяти.
— С чего ты взяла? — грустно улыбается девушка.
— Ты тут одна. В темноте.
— Но сейчас и не новый год, — возражает девушка.
Абигейл садится на пол перед ней, пожимает под себя ноги в серых шерстяных носочках.
— Подарок? — спрашивает Абигейл, указывая на пакет под еловыми ветвями.
Девушка нехотя поднимает взгляд. У неё грустные серые глаза с маленькими коричневыми крапинками — их не видно в темноте, но зато в них задорно отражаются цветные огоньки.
— Я думаю, он обязательно понравится получателю, — пытается приободрить девушку Абигейл.
— Это вряд ли, — отзывается девушка. — Новый год прошёл. Я так и не смогла его подарить.
— Разве это проблема? — удивляется Абигейл.
Девушка прячет взгляд.
— Это подарок мне.
— Ты сделала подарок сама себе?
— А что такого? Разве я не могу поздравить саму себя?
— Да нет, — пожимает плечами Абигейл. — Конечно можешь.
— Просто уже не хочется, — вздыхает девушка.
— Что там?
— Краски. Я рисую.
— Я бы хотела уметь рисовать.
— Так научись, кто мешает.
Абигейл не отвечает.
В комнате пахнет корицой и пирогом с яблоками.
— Я даже не готовила пирог, — говорит девушка. — Я вообще не люблю праздники.
— А я люблю. Праздники — это весело.
— Праздники — это скучно. На них не с кем поговорить. Я имею в виду, поговорить по-серьёзному.
— Ты всегда можешь поговорить со мной.
— А мне есть, о чём? — Девушка переводит взгляд на ёлку. — Мои мысли устаревают так быстро, что я не успеваю их высказать. Я уже не помню, что волновало меня три дня назад.
— Это же хорошо, — говорит Абигейл, — хорошо, когда умеешь забывать про такие волнения. Чаще всего мы сами их придумываем.
— Да, но… — она опускает взгляд. — Я не про них. Хотя про них, конечно, тоже — но я имела в виду, что я забываю свои мысли. Мои собственные мысли. Они умирают в моей голове.
— Они и не существуют вне твоей головы.
— А они должны.
Воцаряется пауза. Мигают огоньки. Абигейл становится жарко, и она стягивает носки.
— Это сложно, — наконец, говорит Абигейл, — сделать так, чтобы твои мысли существовали без тебя.
— Поэтому я пытаюсь рисовать, — отвечает ей девушка, — но мне не хватает красок.
— Или слов.
— Тогда уж собеседников, — фыркает она.
— А может, всё-таки слов?
— Чёрная краска всегда заканчивается, — переводит тему девушка. — Хотя я ей даже не рисую.
— А там, — Абигейл кивает в сторону пакета, — чёрная краска?
— Да.
— Так зачем она тебе, если ты ей не рисуешь?
Девушка пожимает плечами:
— Если она заканчивается, значит, она нужна?
Абигейл нечего ответить. Они снова молчат. Огоньки снова мигают. Яблочный пирог куда-то делся.
— Ещё у меня есть четыре оттенка белой краски, — нарушает тишину девушка. — Её я использую часто, но она почему-то не кончается.
— В жизни всё обычно как-то наоборот.
— Да.
— Обычно всё светлое куда-то исчезает, а тёмное остаётся.
— Потому что люди — эгоисты, — хмурится девушка. — Не все, но большинство.
— Но это плохо.
— Да. И нужно как-то это менять. Начиная с себя, наверное.
Девушка вздыхает. Пододвигает к себе пакет, достаёт банку краски, отвинчивает крышку. Её запястья наклоняются, и чёрная жижа начинает медленно стекать на голые ноги.
— Кому ты показываешь свои рисунки? — спрашивает Абигейл.
— Никому, — отвечает девушка, разглядывая текущую жижу. — А зачем. Не поймут же.
— Я думаю, тебе нужно устроить выставку, — Абигейл встаёт на ноги, потягивается, словно после сна. — Чтобы люди смотрели твои рисунки. Нельзя, чтобы они пропадали.
— Они не пропадают, — возражает девушка, закрывая банку, — я их храню. Бережно.
— Пока их никто не видит — это всё равно, что их нет.
— Ну и пусть. Я рисую для себя.
— А ты говорила, что рисуешь, чтобы выразить мысли.
— Да…
Девушка водит пальцами по краске, оставляя на коже чёрные следы. О чём-то думает. Огоньки окрашивают её правую щёку в разные цвета — красный, зелёный, жёлтый, синий — снова красный…
— Устрой выставку, — повторяет Абигейл. — Тогда у тебя перестанет заканчиваться чёрная краска.
— А белая не закончится?
Абигейл пожимает плечами.
— А вот это зависит только от тебя.