Душа.

Развернувшаяся драма казалась еще трагичнее из-за места происшествия. Полутьма. Вода, играющая бликами на лицах всех присутствующих. Пистолет, недвусмысленно направленный на Шерлока. И почему там, где у Шерлока происходят встречи со злодеями, часто есть вода? Это что, какой-то символ? Но сейчас это не важно. Время словно остановилась. Раньше, погружаясь в Чертоги Разума, обдумывая все наперед, решая проблему и спасая друзей — все за доли секунды — Шерлок не ощущал, насколько он обгоняет время. За доли секунды. Сейчас его сердце, просто упала. Умерло, до выстрела. Рядом, вот совершено близко стоит Мэри Элизабет Ватсон. Совершено невредимая, целая, как и обещал. А вот и пуля. Та самая пуля, которая его убьёт. Время словно остановилось. Застывает Мэри, застывает его брат Майкрофт. Застывают инспектор Лестрейд и его люди. Застывает вода вокруг. Застывает всё. Бедный, бедный детектив. Пришла его Смерть. Грудь прошивает пулей. Насквозь не получается. Холмс слышит голоса. Но для него они уже ничего не значат.Рядом падает на колени Мэри, с другой стороны хлопочет брат, зажимая рукой рану и говоря что-то про то, что все будет хорошо. Но разве это правда? Инспектор вызывает скорую, врывается Джон. Шерлок, исполнил клятву. Он исполнил, долг. Теперь уже время обгоняет его, стремительно проносясь мимо. Дальше идти некуда. Ведь здесь его тропа застыла. Навсегда. — Ш-шерлок! Всё будет хорошо, ты выживешь! — пытается сказать Ватсон, без дрожи в голосе, но у него не получается. — Джон, это все, правда. Я умираю, — хрипит детектив. — Не, не, не! Тебе рано, слышишь рано! — кричит через слёзы Джон. — Мэри. Все кончено. Кончена AGRA. Есть только Мэри Ватсон. Больше никакой лжи… — он заходится хриплым кашлем.  — Да, больше нет лжи… — произносит тихо Мэри. Шерлок, поворачивает голову к своему брату Майкрофту Холмсу. Он убитый, сломленный. Детектив ещё не видел его таким. Никогда. —  Ну что, братик, я выгляжу… жизнеспособно? — он специально сделал эту паузу. Шерлок кашляет, кашляет кровью. — Мы тебя вылечим, — тихо, словно он умирает, произносит старший Холмс. — И снова будет тот жизнеспособный Шерлок Холмс, детектив социопат! — Не ври самому себе, Майк! — произносит хриплым голосом Холмс. — Я умер. Шерлок Холмс у-ме-р!.. — Прости. Я не смог обойти свою Самарру, — он дергается, тянет руки к друзьям, полушепчет. А брат лишь чувствует на себе его последний взгляд. А также, наверное, впервые в жизни — то, как по щеке катится слеза. Шерлок все еще ненавидит ту сказку. Ненавидит. Жаль, что в роли купца теперь — он сам. Смерть уже здесь. Явилась на свидание. Так быстро. И неожиданно. Сердце Шерлока Холмса биться уже перестало. Смерть принимает бывшего социопата в свои объятия. Мэри не сдерживает слез, Джон, опустив голову, громко рычит от гнева. А у Майкрофта нет сил даже сказать слово. Смахнув единственную слезу, он поднимается, берет свой зонт и уходит, чтобы уже не явиться на похороны. Чтобы уйти прочь, из их общей с братом Самарры. Никакая смерть не забирает сердце только одного человека. Одного человека. На следующий день в газете Лондона, появляется заголовок. «Шерлок Холмс мёртв!»