Чувствуя твою боль

У каждого есть человек, которого в глубине души всё равно ждёшь. В которого веришь, которого, несмотря ни на что, ревнуешь. Наблюдаешь за его жизнью со стороны, узнавая подробности от общих знакомых и из интернета. Считаешь, что он давно забыт, но при встрече перехватывает дыхание. Да... внезапно обнаруживаешь, что он по-прежнему чертовски обаятелен, приветлив и весел. И вы действительно с ним похожи. А ты об этом не знаешь, как и он собственно. И ты ощущаешь эту боль приходя вечером домой. Ты думаешь о нем. Страдаешь. Не можешь уснуть. Но, когда, наконец-то успокаиваешься – засыпаешь. А новый день – новые страдания для тебя. В разговоре не вникаешь в смысл сказанного, отводишь глаза, равнодушно роняешь: «спасибо, всё в порядке», когда на самом деле все ужасно. Но, почему-то он не обращает на тебя внимания, почти не разговаривает. А когда говорит слова, хмурится, пытается отвести взгляд. А ты, чувствуешь тоже самое. Не понимая почему. Но, однажды проснувшись понимаешь всю суть. POV. Маринетт. Утро. Я встала, пытаясь все забыть. Забыть то, о чем я думала вчера. Но, вспоминаю моменты, и не могу понять почему так? Он улыбается, а я тоже не могу сдержать улыбку и улыбаюсь в след. Может – я конченная и зависимая от него? Черт, я просто дура! Обед. Был последний урок. Сейчас я свободна. Решилась поговорить с этим блондином. Он оказался недалеко. Видимо еще рано, для того чтобы он уезжал домой. Это плюс для меня. – М... можно с тобой поговорить? – спрашиваю я, а голос дрожит. – Конечно, – я обрадовалась. Но, не подумала, что буду говорить. Чувствую боль. Палец. Болит палец. Почему у меня болит палец? Я осмотрела парня, не понимая, почему он такой зажатый. А рука сложена в кулак. – Тебе не больно? – Не понял? – говорит он. А я сама не поняла, зачем спросила это. – П... палец. Что у тебя с пальцем? – указываю на его правую руку. – Я порезался... – говорит он удивленно, смотря на меня ошарашенными глазами. – Но... « – Я это чувствую. » – думаю что ответить, и на ум приходит только это. – Как ты это узнала? – договаривает он. Кто-то толкает меня. Я отлетаю в сторону. Больно. Очень боль. Кажись я забила колено. Хлоя. Точно. Кто еще-то? Слышу шик, кажется он тоже это почувствовал. – Маринетт, с тобой все в порядке? – спрашивает Агрест. А я не сдерживаюсь, бегу от него. Меня снова опозорили. Зачем? – Со мной все отлично, – уже в спешке отвечаю я, бросив последний взгляд. О..он... плачет? Плачет – точно. Но на лице нету боли, у него просто текут слезы. Разве парни плачут? Я где-то про это слышала. Связь с человеком. Он... Сажусь за компьютер. Захожу в поиск. Хочу набирать вопрос. Руки не слушаются. Мне больно. Я опускаюсь на стол, сложив руки и подставляю их, чтобы положить голову. Слеза... Еще одна... Я реву от безысходности. Отлично! И от того, что этот мир всегда со мной так жесток. А я ведь просто хотела счастья. Но, почему-то мне все равно больно. Слышу стучание, кажись в мою комнату. Сквозь слезы пытаюсь нормально ответить: – Я сейчас, мам... – составляю короткий план, чтобы меня не увидели в таком состоянии. – Маринетт? – поворачиваюсь к двери, понимая, что это не голос моей матери или отца. – Адриан?