Cafe

            Енгук привычно сел за столик у окна и заказал чашку кофе. Он каждый день приходил в кафе недалеко от его маленькой квартирки, потому что обстановка здесь невероятно вдохновляла его. Негромкая расслабляющая музыка, интерьер в теплых тонах и запах свежих булочек, кофе и корицы. В этом месте он мог творить часами, нет, даже днями. Здесь ему было комфортно и уютно.             Енгук открыл свой ноутбук, перечитал последние пару строк текста и, не дожидаясь своего кофе, начал творить. Уже месяц он работал над книгой, которая, по его мнению, должна была стать мировым бестселлером. Но даже если нет, своего читателя книга точно найдет. Или читатель найдет ее.             Нужные слова сами всплывали в голове у писателя, они складывались в предложения, предложения в абзацы, а абзацы в целые страницы. Енгук погружался в свою историю с головой, абсолютно игнорируя окружающее. Он даже не заметил как ему принесли кофе. В итоге, когда очередная часть книги была закончена, напиток уже давно остыл.             Писатель решил немного передохнуть и, потягивая противный остывший кофе, рассматривал посетителей кафе. Их было немного, что придавало излюбленному месту Енгука еще больше уюта. За столиком в углу сидела пожилая парочка, которую мужчина часто видел здесь. Они почему-то нравились Енгуку, и он подумал, что однажды возьмет их в качестве прототипов для персонажей в очередной книге. Недалеко от них сидел невысокий парень подросток. Он пил молочный коктейль и что-то читал, изредка хмурясь. Писателю это казалось жутко милым, поэтому он невольно улыбнулся. За столиком у входа напротив Енгука сидела девушка. Она, как и мужчина, была постоянным посетителем. Когда бы он ни пришел, она всегда сидела все за тем же столиком и то ли писала, то ли рисовала что-то в своем блокноте. Изредка она поднимала голову, чтобы посмотреть в окно, а после возвращалась к блокноту. Мужчина подолгу смотрел на нее, можно сказать, любовался.             Девушка подняла голову, но, пересекшись взглядами с Енгуком, тут же вернулась к своему блокноту. Конечно, писателю могло показаться, но на ее щеках появился бледный румянец. Енгук улыбнулся и сделал еще один глоток холодного кофе. Он прикрыл немного ноутбук, чтобы рассмотреть чем занимается девушка. Кажется, все-таки рисует. Она немного нервно водила карандашом по бумаге, иногда пользуясь ластиком. Складывалось ощущение, что это для девушки совершенно привычно, и Енгук решил, что она наверняка художница. В прочем, он мог и ошибаться.             Заказав еще одну чашку кофе, на этот раз дождавшись заказа, писатель собрался с мыслями и подошел к девушке. Давно уже надо было так сделать.             — Привет.             Девушка быстро закрыла свой блокнот и подняла голову.             — П-привет, — немного заикаясь поздоровалась она, заправив прядь волос за ухо.             — Я присяду?             — Конечно, с-садись.             Енгук сел напротив девушки и сделал глоток кофе, поглядывая на блокнот, который она так и не открыла.             — Рисуешь?             Художница кивнула, слегка поджав губы.             — Можно мне?..             — Нет, — девушка даже не дала Енгуку закончить вопрос, а когда поняла это, смутилась. Повисла неловкая пауза.             — Эм… Прости, если…             — Нет, ничего, я просто не люблю показывать свои рисунки.             Девушка снова смутилась и опустила глаза на свой блокнот. Енгук улыбнулся и перевел взгляд на виды за окном, чтобы не смущать девушку еще больше.             — А ты… — спустя пару минут молчания заговорила художница. — Чем ты занимаешься?             — Я писатель, — мужчина наконец позволил себе снова посмотреть на девушку. — Работаю над книгой сейчас.             — Это так здорово! — глаза девушки буквально засверкали. — Я так люблю читать, но писательство казалось мне невероятно сложным! Я думала, чтобы написать что-то нужно просидеть запертым в комнате много лет, отрастить себе длинную бороду, и только после этого что-то получится.             Писатель засмеялся, а художница непонимающе посмотрела на него.             — Похоже, я никакой не писатель. Как-то пропустил момент с запиранием в комнате и ростом бороды, — объяснил мужчина.             Девушка улыбнулась, и на ее щеках снова появился румянец.             — Эм… Я могу узнать как тебя зовут?             — А? Сыльги. Кан Сыльги.             — Приятно познакомиться, — Енгук улыбнулся девушке. — Меня зовут Бан Енгук.              

***

                   — …А еще мне нравятся пейзажи Моне, очень вдохновляющие. Но у меня с пейзажами не все гладко, я больше люблю рисовать портреты.             Енгук и Сыльги прогуливались по парку. Девушка ела мороженое, а писатель все так же пил свой излюбленный кофе. Удобно, что в его любимом кафе можно было заказать его на вынос. Сыльги без остановки рассказывала о своих любимых художниках, стилях и техниках рисования. Мужчина внимательно слушал, но не понимал и половины сказанного девушкой. И все же слушать было очень интересно. Да и когда девушка рассказывала, она буквально сияла изнутри.             — И в твоем блокноте у тебя портреты?             — Это не блокнот, а скетчбук, — Сыльги немного нахмурилась, а Енгук не удержался от улыбки. — Я обычно рисую там людей, которые цепляют своей внешностью, или выглядят очень живо, будто внутри у них целая вселенная.             Мужчине очень понравилось такое сравнение. Он даже подумал, что Сыльги сама из таких людей — со вселенной внутри.             — Звучит интересно. Я все-таки очень хочу взглянуть на твои рисунки.             — Ну… — девушка замялась. — Я подумаю над этим.             Снова повисло молчание, но на этот раз оно было уже не таким неловким. И снова девушка нарушила его:             — А о чем ты пишешь?             — Я? О парне, который разочаровался в жизни, но после нашел человека, который вернул ему веру в прекрасное. Что-то в этом духе.             — Ого, — только и смогла ответить девушка. — Дашь как-нибудь почитать?             — Ну… — Енгук сделал вид, что задумался. — Я подумаю над этим.             Художница засмеялась, а мужчина улыбнулся.             Они еще долго бродили по парку, говорили обо всем на свете, о вещах, которые приходили в голову первыми, даже если это были просто безумные вещи. Когда ходить наскучило, они сели на лавочку, Енгук показал девушке пару глав своей книги. Когда художница читала, она выглядела такой счастливой, что мужчина в очередной раз залюбовался ею. Сыльги нахваливала книгу и обещала обязательно купить ее, как только она поступит в продажу. Мужчина только улыбался, но в душе он радовался, как ребенок новой игрушке.             Начало смеркаться, и Енгук проводил девушку до дома. Перед тем, как зайти, она немного помялась, переступая с ноги на ногу, а потом достала из сумки и протянула мужчине свой скетчбук, попросив посмотреть только когда он будет дома.             — Увидимся завтра? В кафе?             — Увидимся, — кивнул писатель, и Сыльги скрылась за дверью.             По пути домой Енгук вертел в руках скетчбук. У него было такое ощущение, что девушка поделилась с ним частью своей души, своего внутреннего мира, поэтому мужчина был очень взволнован и даже испытывал своеобразное чувство ответственности, объяснить которое было очень и очень трудно.             Дома Енгук быстро переоделся, наспех поужинал и сел за стол, положив перед собой скетчбук. Мужчина все еще сильно волновался, ему казалось, что у него сейчас вспотеют ладошки. Писатель аккуратно открыл скетчбук, будто тот был какой-то старинной книгой, стоившей целое состояние, но на самом деле блокнот, как его продолжал звать писатель, был бесценным. На первой странице была зарисована та самая пожилая пара. Енгук улыбнулся. Похоже, они вдохновляли не только его. На следующей странице была какая-то незнакомая, но очень красивая девушка, будто кукла. А на следующей странице писатель узнал себя. Половина лица была скрыта за ноутбуком, но глаза и прическа были явно его. И на следующей странице тоже был писатель. Ноутбук закрыт, а сам он смотрит в окно. Енгук даже удивился, когда на третьей странице подряд обнаружил снова себя. Здесь он пьет кофе и снова разглядывает виды за окном. На следующей странице был тот самый подросток с молочным коктейлем, которого сегодня видел писатель, а на следующей… Понятно, почему Сыльги не хотела показывать. Она снова рисовала его. Рисунок был не закончен, только набросок, и Енгук даже пожалел, что отвлек девушку.             Не закрывая скетчбук, писатель достал свой ноутбук, открыл самое начало своей книги и добавил туда небольшое посвящение: «Прекрасной художнице за столиком у входа в моем любимом кафе». Пожалуй, он не будет показывать его Сыльги до выхода книги.