***
Но когда-нибудь всё, что ты отдал ему, Так же глупо снесёт, как стихи мои в тьму. Не залечит твой доктор твоих же проблем, Ты останешься брошен, осмеян и нем. Выбранный приоритет в корне неверен, друг. Твой(бездарный!) портрет – дело моих рук.understand
8 января 2017 г. в 01:10
Я меняю размер, ты стираешь строфу,
Ты – девяносто и метр – меня предаешь костру,
Меня и мои стихи (те, что песня тебе),
Стали горсткой трухи на позорном столбе.
Предпочитать стихам медицинский халат -
То же, что выбрав хлам, рифмам сказать «виват».
Ты, не поняв меня, бросил стихи в костер,
Рукописи горят, крик о помощи стёрт,
Стёрты лица твои, маски ушли на дно,
Сколько ты не тони, будешь жив всё равно.
Рядом с тобой лже-врач и холодный дискрет.
Ты, дешёвый циркач, почти готов на минет,
На изворот в прыжке, на бессмысленный бег
В этом адском кружке, только бы человек
Тот, которого выбрал ты, шёл с тобою в пути,
Даже если пути пусты, не захотел уйти.