Тварь.

      Ты идёшь. Молча, гонимый порывами ветра. Вокруг под ними шуршат листья редких деревьев. Но эти деревья настолько редки, что их шуршание прекращается очень надолго, и слышен лишь вой. Настолько сводящий с ума, что ты не знаешь, верить ему или нет — представляешь стаю волков, что нагоняет тебя и вот-вот растерзает… Но её нет. Вьётся вокруг…       И лишь изредка опускаешь свои чёрные глаза на левую руку. На запястье когда-то была татуировка, но теперь… Там пусто. Точнее, там её нет. А лишь содранная до костей кожа, причём бледная, от недостатка крови. И внезапно ты останавливаешься, видишь лужицу, и прежде, чем ветер развеет её по пустоши, видишь самого себя…       Когда-то ты был полон сил, даже не красив, а просто хорош собой. Отчасти. Теперь же цвет глаз с зелёного сменился на чёрный. Абсолютно чёрный. Почему так? Ты не понимал и не понимаешь, как и то, почему не погиб от потери крови с десяток километров назад, когда только содрал себе кожу с запястья вместе с татуировкой. Сдирал ты её тщательно, крича в голос и чувствуя холодное лезвие ножа. Ты его затупил об кости, что ты так затупил-то сам?!.. Но сделал то, что хотел. Движение за движением, медленное, прохлада настигала текущую, горящую тогда кровь… Но теперь ты только видел, не чувствовал. Видеть — это не чувствовать, совсем нет… Как и говорить то, что думаешь — не так просто. Ведь слова, которые говоришь из глубины, не так просто выскрести…       Вот и сейчас, хромая на сломанную правую ногу, ты идёшь левой вдаль. Туда, где горят огни зелёного пламени в небе. Не важно, что на тебе надето — одежда тебе не поможет. Ведь холода ты не чувствуешь, а жара не наступит, как бы сильно не жарило солнце… И ты идёшь к зелёным огням. Надеясь настичь их, настичь!..       И утром у горящей зелёными огнями вывески бара «DEMON» хозяин найдёт окровавленный труп с полностью изрезанной левой рукой, которую лежащее тело тянуло к вывеске. Ты старался, ты дошёл, ты нашёл его — и он открыл свои двери, выпустив наружу Того, Чьи следы от ног остались рядом с трупом. Они прожгли асфальт насквозь, оставшись такими же чёрными, как и глаза твоего бледного трупа, напугавшего одного из смелых людей… И эти глаза, поверь мне, человек, напугают ещё не одного смертного…       Кровавая улыбка на твоём лице, ты ощущаешь, как по подбородку катятся капли. И тебе нравится это, как и то, что ты делаешь, что видишь. Не важно, что вокруг обычная однокомнатная полутёмная квартира. И не важно, что под люстрой за руки подвешен молодой человек, он всё видит, только рот у него залеплен, и горло перевязано ровно настолько, чтобы не смог издавать горловых звуков. А вот второй — его брат, младший брат — сидел перед тобой на стуле.       Его детский хриплый десятилетний голос уже хрипел от боли, глаза, ещё утром светящиеся радостью от предвкушения приключений в день рождения, теперь были безумны. От боли, которую он хотел уже прекратить, чтобы его убили!.. Но ты не давал ему такой роскоши. Ножницы были воткнуты ему в колени, лодыжки были обрезаны, и стопы висели в паре сантиметрах от пола непослушными лоскутами, с которых по капле выходила кровь. Руки были истерзаны клиническим ножом, точнее, ножами, и каждый из них был воткнут в маленький палец, из ключиц торчали вилки, а шея ещё каким-то образом с аккуратно срезанной кожей ещё держала голову.       И ты смотришь на эту красоту, которую вытворил. Сам, ведь кто тебе нужен в помощь? Никто, лишь более-менее сильная плоть. Которая может улыбаться другим или, скажем, добраться до места портала полу-истощённой, чтобы найти тело для перевоплощения… Тот бар, и тот смелый человек. У него было много жизненной силы, которую ты забрал, а он стал бледен в несколько секунд, седой. Пытался как-то соскрести волосы с головы, но слишком быстро постарел. Неужели не понял, что сопротивляться такому бесполезно? Минус людей, что они смотрят в глаза тем, кто человеком может и не являться… — Третий этаж — чисто, поднимаюсь выше! — слышишь в голове эхом то, что происходило этажом ниже. Тихий скрип половиц, быстрый стук подошв крепких ботинок, потряхивание снаряжения на телах — группа захвата. Кто-то вызвал их, но ты уже всё спланировал. На один случай. С одним исходом. Медленно подходишь к ребёнку, втыкая тому последний из твоего арсенала кухонный нож в солнечное сплетение, проворачивая тот на пол-оборота влево и смотря на мальчика — теперь он был с состарившимся лицом, но роста того же — просто силы в нём не было…       А потом подходишь к его висящему за руки брату, у которого были немного порезаны кисти на бледных пока руках — кровь в них не поступала, совсем наоборот. Срываешь рывком со рта изоленту, с шеи — то, что мешало ему закричать… И он кричит. — Сюда, мы здесь, он ещё здесь, сюда!!! — кричит парень хриплым голосом как можно громче. И его передёргивает, ты отступаешь назад, мотая головой и держась за неё. Что происходит? Что это за квартира?..       Но твоя пятка наступает на тобой же поставленную ловушку. И в тот самый момент, как дверь слетает с петель, в комнату заходят люди в касках с оружием. И первые из них видят, как ты наступаешь на обыкновенные грабли. К ручке наверху которых примотан всё той же изолентой нож. И его лезвие протыкает твой спинной мозг, отчего труп падает на бок. — Заберите выжившего!.. — скомандовал на секунду онемевший глава группы, и один из спецназовцев подходит к висящему парню. Развязывает тому руки, а остальные смотрят на эту картину в полу-тьме — постаревший ребёнок, истерзанный; убийца с ножом в спинном позвоночнике; и выживший молодой человек, которого снял спецназовец, резко схватившийся за плечо, на которое упала от потери крови одна из рук юноши. — Ты чего? — Да плечо стрельнуло… — проговорил спецназовец, подняв голову и посмотрев на своё отражение в окне в конце комнаты, прямо перед которым стоял и держал юношу. И он видел себя. Ты видел себя. Чёрные глаза в долю секунды на фоне балаклавы, скрытой немного каской. И свою форму, свою новую силу и ощущение нового тела, более сильного, нежели этот бесполезный бледный маникен у тебя на руках, которого забрали твои бывшие товарищи. Точнее, товарищи твоего тела…       Счета, номера телефонов, номера машин, десятки лиц и сотни имён… Всё это проскакивало раз за разом, ты пытался найти что-то, словно переместить мысли куда-то в сторону, в безопасное хранилище. Глаза были закатаны до белков, потому что так было легче. Легче «переваривать» информацию, а также искать сильное тело. Потому что это, спустя считанные дни, уже пришло в негодность… — Мужчина, всё хорошо? — прозвучал голос, отвлёкший от мыслей. Глаза откатились обратно, и ты взглянул серыми — моргнувшими в долю секунды чёрными — глазами на женщину-официантку, которая стояла рядом со столом и как-то с опаской смотрела на тебя. Перед тобой на столике стояла кружка с уже остывшим чаем. — Благодарю, всё хорошо. Просто после двух суток на работе не спал. Можно ещё тех вкусных булочек с джемом? Они у вас такие мягкие получаются. — улыбаешься женщине, и та, немного смутившись, отходит в сторону, кивая. Поднимаешь глаза, смотря через окно на улицу — в пасмурном утре ходило множество людей, как и ездило столько же машин — все спешили на работу. Куда-то спешили — по делам, отдыхать домой, сделать подарок любимому человеку, просто сбежать от проблем, которые надумывали себе сами… Слишком безвольные были эти люди. Они много чувствовали друг к другу и к себе, любили жалеть себя и чтобы жалели их, а ещё любили лесть… — Прошу вас. — пришла официанта, а ты киваешь в благодарность, начиная вкушать вкусную булочку. Но таковая она для тебя первые пару секунд. Затем вкуса нет. Чувствуешь, будто просто что-то жуёшь. Как твёрдый воздух, без вкуса. И смотришь на собственное отражение, немного сфокусировав взгляд на самом окне — постаревшее лицо тела бойца спецназа. Нет, энергия уходит слишком быстро из этого тела… Звук мотора приглушает твои мысли, совсем немного. Где-то в закоулках. И ты смотришь на улицу — рядом с кафе останавливается легковой автомобиль, откуда выходят двое. Они оглядываются по сторонам, и ты понимаешь — будет ограбление. Ведь в голове, на фоне общего восприятия, ты слышишь то, что так или иначе коснётся тебя и закончится не очень приятно для твоей оболочки. Поэтому ты молча встаёшь, оставляя на столе рядом с кружкой несколько банкнот на чаевые женщине, что уже может не вернуться домой, и идёшь к выходу. Там ты выходишь на улицу, взглядом сталкиваясь со взглядами поднимающихся по лестнице двух молодых людей — они хотели денег. Им было это нужно. Но убивать они боялись, только страх порождает некую решительность. Или подавляет. У одного было первое, у другого — второе. И первый решится сделать выстрел, второй же для массовки. Это было понятно, как ясный день, который сегодня не наступил. Природа чувствует зло и тьму, поэтому реагирует. Особенно вокруг тебя…       Странное ощущение. Идти по миру, где для тебя не опасен никто. Для твоей оболочки — ещё может быть, но ты выбрал подходящую кандидатуру. Ту, которая может без опаски носить с собой огнестрельное оружие. Только чёртовы законы здесь могут осудить её… Но переходы здесь настолько легко делать, что это немыслимо. Наверно, из-за того, что все оболочки слабы. Такого быть не могло, ведь не просто же ты пришёл в этот мир? Не просто, правильно. Ты ищешь сильную оболочку, чтобы жить здесь, потому что тебе не рады в проклятом королевстве…       Из Некрополиса тебя изгнали, дав лишь один шанс жить дальше — выбрать Землю. И ты ухитрился сохранить свою силу. Только эта сила пожирает любую оболочку со временем, и теперешняя слабее тех предыдущих. Почему? Ведь в ней столько знаний… Может, как раз поэтому? Неважно. Эти знания тебе пригодятся ты помнишь очень много. И запомнил сейчас — особые захваты, марки оружия и как им пользоваться, как чинить водопровод и как переговариваться с преступниками, как действовать в команде и что говорить любимым людям… Любимым. Ха. Для каждого таких людей на всей Земле и пятерых не сосчитаешь. Действительно любимых, ради которых ты готов гореть заживо, обнимая игольчатый столб добровольно.       Оболочка, нужна оболочка… И чем больше страданий она сможет вынести, тем лучше… Ты прощупываешь десятки идущих тебе навстречу и рядом людей. Кто-то из них периодически хватается за голову, но ты ведь ещё не прикладывал силу?.. Они слабы. Слабы, и это огорчало. Но ты продолжаешь искать, потому что время очередной оболочки подошло к концу. Жизненной силы в ней слишком мало, настолько мало, что она не сможет выдержать снятие скальпа. Ты сможешь, это с тобой делали не раз. Но вот тело… Это слишком слабо. Нужно сильнее. Сильнее…       Мысли отвратительны…       Думаешь об этом, пока ползёшь израненный по асфальту. Город позади, всё позади. Как и та площадь, где ты был недавно. Насколько ты был готов далеко зайти, чтобы найти оболочку, в которой будешь жить здесь, на Земле?       «Да насколько угодно!». Так думал, пока не повстречал ещё одного. Но уже в своей сильной оболочке, которая ему подходит. Встреча на площади была неожиданной, ты прощупывал людей, как обычно. Одного за другим… И тут Он — Некромант — посмотрел на тебя в упор. Его глаза на мгновение стали изумрудными, а твои — чёрными. Вы увидели друг друга, опознали. Но и говорить не думали. Ты перепрыгивал из одной оболочки в другую, пока продолжался полнейший Ад светло-зелёного пламени. Люди один за другим гибли, и ты едва успевал сменять оболочки. Страдания матери, которая не вернётся домой, боязнь происходящего чиновника, зашедшего за подарком… — Не надо!.. — закричала женщина, прижимая к груди своего малолетнего ребёнка, падая на колени, очередной падающий труп коснулся её шеи кончиками пальцев, и она моргнула.       «БЕГИ!!!» — кричишь ты самому себе. И женщина подскакивает на ноги, побежав в толпу. Но и нескольких шагов не успевает сделать — жжённая волна, боль пронзает тело — отрубленные по колени ноги превращаются в пепел, ты падаешь в теле, успевая коснуться очередного «счастливца»-носителя. И спину женщины разрезает удар кнута. Насквозь, вспарывая кожу, и часть кнута касается ребёнка, который начинает громко плакать. Не соразмерив силу, Некромант одаряет частью силы младенца… От его крика начинает течь из ушей кровь. А ты — в теле старого борова — уползаешь с площади. Голова гудит, трещит, тело дрожит и может не выдержать. Но ты ползёшь, понимая, что тебе не справится с ним. Сейчас. Ведь он Некромант! А ты… Ты всего лишь Тварь.       Тварь. Да, именно так тебя прозвали про появлении. Рождением это не назовёшь, тебя всегда недолюбливали, а когда ты начал выступать за свои права, тебя ещё и опустили… И тогда ты поднял руку на сильного демона. Зная, чем тебе это грозит, мучительной смертью. Но ты не принимал её, как и она отталкивала тебя. Для неё ты был недостойным носить клеймо покойника. Тварь с помесью выродка, который хотел быть достойным хотя бы смерти…       И ты ползёшь дальше, сжимая оболочкой зубы и чувствуя, как заставшие врасплох удары Некроманта задели часть тебя. Морального тебя, мысли постепенно горели в огне, но ты спасал самые ценные из них. Ведь если ты потеряешь самую ценную мысль, то вернёшься… Туда, где тебя ждут. И не в Ад, не в Некрополис, а просто в дыру. Откуда достали десятки лет назад…       И тут ты вспоминаешь свой настоящий облик. Облик недостойной Твари, Выродка дыры… Суженное овальное лицо, провалы под чёрными глазами, белые синяки на ещё бледной коже. Прямая спина, средней длины руки и ноги. Но они были тоже бледными, от недостатка крови и жизненной силы. Но голова, вопреки тогдашним ожиданиям, была не лысой: из затылка списали до лопаток всего лишь не более пяти десятков серых волос. Не седых, серых, словно из пыли, но они крепкие. И твоя пасть со множеством зубов, которые оскаливал на демона в тот миг. Он был более искусным мучеником. Но ты не ударял в грязь своей мордой, мысленно называя это лицом. Ведь пади ты в собственных подобиях глаз, то пал бы перед этим безграничным миром. Но ты не пал. И теперь этот мир познает муки и ярость Твари. Муки, ярость… Последнего было больше всего. Но её никак было не выместить, ты ждал момента. Мог сделать это, но тут же потерять всё. Лучше подождать, поискать тело и дальше. Но доползёшь ли ты до следующей оболочки?.. Ведь уже чувствуешь, как в кровь стёрлись колени и тихий скрежет об асфальт… На миг опускаешь чёрные глаза и видишь — кость скребёт асфальт, отталкиваясь и помогая. Вот, почему так пусто было на ноге. Кожа содралась просто, и опять бледность. Врождённая, появившаяся из дыры бледность…       Слышишь крики. Крики радости разносятся по обширному залу. Он освещается секунда от секунды различными цветами, какие только можно придумать — а люди веселятся и кричат, танцуют под музыку. Если это можно так назвать. Зал просто сотрясали непонятные немного мелодичные звуки, но людям было этого вполне достаточно.       И ты стоишь поверх этой толпы, в ложе рядом со столиком. Ты отдал за это место все деньги своего очередного тела — женщины в возрасте, одетую в строгую одежду. Именно она стала следующей оболочкой на твоём пути, остановившись на автомобиле и поначалу ужаснувшись состоянию практически побледневшему и осунувшемуся когда-то жирному мужчине. Но через пару секунд и думать забыла о нём, ты взял её. И оставил труп мужчины на дороге, лишь спихнув его с асфальтовой клади и сев за руль автомобиля.       Освоился ты быстро, женщина обладала хоть и весьма поверхностными знаниями управления средством передвижения. Но обладала ведь, а это уже чего-то да стоило. И тем более, из промелькнувших в её мозгу мыслей, ты нашёл место, где мог поискать очередные оболочки для себя, только уже быстрее. Был способ, но очень и очень рискованный для остальных оболочек, и для твоей в том числе… Но времени было всё меньше. Ты предчувствовал, но не знал, чего ждать. И поэтому ждать не стоило.       Этим место оказался клуб «Риверс-Пати». Речная вечеринка, как же… Здесь ты и отдал все имеющиеся средства с надеждой найти место получше и повыше, чтобы оценить масштабы места. И поискать лишь на глазок подходящие кандидатуры на роль следующей оболочки. В теле женщины ты был недолго, но сбой системы давал о себе знать — появлялась одышка, не хватало воздуха, она бледнела на глазах. Но попытавшийся помочь охранник поплатился за это собственной энергией, хоть и подбежавший один из гостей диагностировал «сердечный приступ». Он был глуп, это видно из его неуверенных телодвижений. Слишком видно, как другие этого не замечали — ты не понимал, да и не горел желанием. Не в том ты был положении, чтобы замечать именно такие детали.       Много кандидатов. Но кто из них был силён, кто слаб — ты не был до конца уверен. В светло-серых выразительных глазах читалось недоверие к этим людям. Разве нормальные будут здесь находиться?.. Но да, будут. В других ложах тоже находились люди, имеющие достаток. Таких лож было пять, включая твою. И ты не стал больше ждать, решив попробовать способ. Единственный способ, чтобы вычленить сильных из слабых. Из толпы найти изюминки и выбрать. Только хватит ли тебе времени?.. Думая об этом, спускаешься вниз, по лестнице. И входишь в толпу…       Пробираешься сквозь людей. Их мысли практически отсутствуют — им почему-то весело. Под это подобие музыки? Ну и куда ты попал, понимаешь? Но мысли идут в правильном русле — у Твари будет много слабых марионеток. А если сотрудничать с сильными, кто посчитает тебя своей ровней, то можно выбраться и в другой мир… Но ты не отвлекаешься на мечты. А пробираешься к стойке в аппаратурой, касаясь кисти диджея. И музыка стихает, но не умолкает. Перебирая в считанные секунды, ты подносишь к губам оболочки микрофон, и музыка постепенно умолкает. — Venit… — прозвучал шипящий шёпот. Он разнёсся по всему залу, коснувшись даже самых недосягаемых уголков помещения…       С хлопком закрылись все двери, мгновенно образовался вакуум. И тут же нахлынул воздух, словно при шторме. Люди схватились за головы, раздался крик сотен голосов. Тонких и разрезающих уши. Все стёкла полопались, аппаратура погнулась. Тела начали падать один за другим, глаза лопались, из вен начинала хлестать кровь. И лишь единицы успевали увидеть чёрные глаза у диджея, который оглядывал резко почти полностью потемневший зал. Лишь пара осталась стоять на ногах, и ты резко спрыгиваешь на пол. Начинаешь перебираться по трупам, поскальзываясь на крови и раздавливая кости. Тебя будто прижимала к полу та сила, которую ты вызвал. Но ты знал, знал, что делал. Подходишь к одному — охранник одной из персон — и кладёшь руку ему на плечо. Вокруг уже крутятся стёкла, вонзаясь в тела вокруг, поднимаясь к потолку и обрушиваясь вниз. Но ты успеваешь первым телом прикрыть второе, прячась под трупами, а затем подползая к двери.       С силой ударяешь побелевшим, собственным, из дыры, кулаком об пол, и мясорубка прекращается. Ты слышишь, как отворяются двери непонимающими посетителями, что не попали на вечеринку. Крики ужаса, кого-то рвёт… А ты лежишь на спине, сжимая белые кулаки с чёрными когтями, закатанные глаза то становятся белыми, цвета белков с капиллярами, то чёрные, абсолютно чёрные…       Ты пытался утихомирить сильное тело, чей разум ещё сопротивлялся непонятной силы. Но тут ты находишь выход, тело почти встало. И легло обратно. На осколки своим костюмом. Ты предложил конфетку «власть»… И оно не смогло отказаться… — Эй, ты цел, цел?! — закричал один из охранников на улице, а охранник персоны сел на том месте, где лежал, слишком резко повернув голову и моргнув зелёными глазами, что во тьме поначалу первому показались чёрными. — Да, в порядке. Моё имя Майлз. — проговорил ты. И тут же схватил охранника, утаскивая того во тьму угла зала и сжимая шею большими и указательными пальцами обеих рук. Вся сила тела переходила тебе, твоё тело было довольно и пока не подводило. Неужели нашёл?.. Нашёл!!!       Тихий секундный гул. Звук, словно произносишь букву «П»… Охранник заведения падает на спину, утираясь кровью от разорвавшейся головы схватившего его человека за шею. И ты с ненавистью смотришь на не выдержавшее тело. Что пошло не так? Что-то помешало, и теперь безголовый труп лежал прямо перед тобой…