Что значит жизнь моя, среди лесных степей?
Что значит время, коль недолог век?
Что значит притягательность морей?
Что значит лишь один пропавший человек
Средь океанов проклятых людей?
А ничего. И я, опять глядя, как в воду
Небрежно затушив окурок об гранит
Бегу из города, сквозь мрачные заводы
Бегу сквозь лес, что тишину хранит
Бегу, дабы найти свою свободу.
Но стер я ноги в кровь. И далеко не раз.
И нету за душой священного завета
Любой, лишь глядя, скажет ”Он тощий, и чумаз!”
И будет он неправ. Опрятный! Оклеветан!
Но душу в зеркалах не разглядит их глаз.
Обрел ли я свободу? Теперь не знаю точно
Зачем же я бежал? Не у меня ответ.
Спроси лишь у того, чей выстрел одиночный
Разрушил мою жизнь. Теперь же он воспет.
“Бессмертный наш герой!”. Лежит в канаве сточной…
Но нет, он не герой. Героям не присуще
Не видя пред собой причины и прицела
Палить, куда захочет; Как на кофейной гуще
Предсказана судьба; Вдали ревет сирена
Я мог бы жить героем, но шанс давно упущен…
Стрелок - уже не я, не тот, кто возгордился
Возвысив над людьми свой, не по ноше, крест
Судил: “Ты жив, ты мертв!” но нет, я возродился
И вроде низко пал - пред взором Эверест
Но сколько верст до пика? Уже со счёта сбился...
Забыв всю эту жизнь, весь ужас ежечасный.
Я перестал бежать, в последний раз присел
Каким бы не казался весь этот день прекрасным
Найдут сейчас друг друга висок мой и прицел
Я слишком омертвел, для бытия несчастным…
***
Как часто забывая про обетованный рай,
Под стрессом или кайфом, мы ищем мира край?